tag:blogger.com,1999:blog-43703906285244122912024-02-19T18:24:12.979-08:00condoritopanck...en constante despedida viven los escapados...(y los que tenemos deudas)Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.comBlogger83125truetag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-23100072872209572142011-09-20T19:39:00.001-07:002011-09-21T15:13:01.614-07:00RéquiemEn el horizonte puedes ver la forma en que la guerra se pierde y puedes escuchar a los batallones regresar con paso lento y penoso como el de un viejo elefante que va a morir al rio. Pasan frente a las viejas casas que ahora parecen fósiles de cemento y lata que son inhabitables. Mientras Bad Religion toca sorrow como réquiem a una guerra que le pusieron punto final. Les hago un saludo y les mando mis respetos mientras busco a mi padre, mi hermano, el pollo, Carina; o algún carnal. Sólo veo pasar a Laura pero no me ve, porque camina de la mano de un derrotado. Por fin llega mi padre me abraza y me dice, con voz apagada y tenue que mañana es tarde y todo será igual. Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-6878591829166267092011-07-20T10:59:00.000-07:002011-08-15T07:28:43.810-07:00BoteandoDios le está dando duro <br />
al bote de aluminio.<br />
Seguramente hace días <br />
que le anda poniendo <br />
picado por el olor a vainilla <br />
y ese gusto nunca cubierto. <br />
Me doy cuenta al ver esas nubes <br />
grises y espesas <br />
que me hacen pensar<br />
que esto va para largo <br />
y que ni siquiera puedo esperar <br />
a que el sol se asome,<br />
porque seguramente <br />
ese cabrón ya lo empeñó <br />
por unos papeles. <br />
<br />
Mejor no salgo. <br />
En días como estos <br />
todos nos desconocemos <br />
y estamos nerviosos <br />
esperando la chispa<br />
que nos prenda y haga explotar <br />
en forma de gritos <br />
o putazos mal dados. <br />
<br />
Si tan siquiera el aburrimiento me ahorcara <br />
y cayera sin defensa <br />
ante el sueño definitivo<br />
tan largo como para que todo pase <br />
darle tiempo a que Dios se aliviane <br />
y desempeñe el sol <br />
para que lo ponga en su lugar. <br />
Despertar en ese momento <br />
para salir de nuevo <br />
al encuentro de los gatos sarnosos <br />
que no se quedan en ningún ladoAmenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-56218336644031345962011-01-21T23:32:00.001-08:002011-01-21T23:34:13.476-08:00El Bowl Infinito<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZrs03oSmBjBFk9Rkqyos7max3HB8XlU2rFTfu1LNjmAebKMkhytrup2jGB8mPrLNe9xeJB8V8VivuL5sfiu0JsrdNcPnyHfTfZw8v6vPYtREjMJQNaePQ_UvkPzyAdnq0WcYOpQim4d7Y/s1600/solbowl2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5564909967466573810" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZrs03oSmBjBFk9Rkqyos7max3HB8XlU2rFTfu1LNjmAebKMkhytrup2jGB8mPrLNe9xeJB8V8VivuL5sfiu0JsrdNcPnyHfTfZw8v6vPYtREjMJQNaePQ_UvkPzyAdnq0WcYOpQim4d7Y/s320/solbowl2.jpg" /></a> Me cuesta respirar, pierdo los nervios, apuesto mi vida por ti en este <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Bowl</span> infinito que son tus recuerdos. En este darme en la madre, en este volver a caer. <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Cuentame</span> como estas, hoy parece que vas sin disfraz, <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-corrected">llámame</span> sin rencor, no importa la hora, hace mucho que voy sin reloj. Si volviera a nacer te buscaría otra vez en este <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">Bowl</span> infinito y haría un <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">noeslide</span> en tu sexo, sin tiempo para respirar. Pero en vez de eso tengo la vida tendida en una cuerda, piso las horas del sol de la mañana, <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-corrected">lágrimas</span> secas de aquella madrugada, de nuevo me fumo tu aliento en papel dulce. Si no le importa a nadie, esta noche no amanece, son ya las 6:30, ¿dónde está la gente...?Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-71883484857924224602010-12-21T14:38:00.000-08:002010-12-21T14:43:08.522-08:00Sir Lowry<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEVc3_QxmnYDAHPIhyphenhyphen3SAAvFV-sqba5-lvm-FxeBexxGs7tfQjWiefx7p_iF0iEHwr7KHDqqSJ8WRzrli0Uxj3Qe7HfM0Ra5yDfnswny1ZE54nptaTeHiOOSbWpz3G9StOnoA60WwI1A1F/s1600/malcolm_lowry.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 204px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553269756052002146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEVc3_QxmnYDAHPIhyphenhyphen3SAAvFV-sqba5-lvm-FxeBexxGs7tfQjWiefx7p_iF0iEHwr7KHDqqSJ8WRzrli0Uxj3Qe7HfM0Ra5yDfnswny1ZE54nptaTeHiOOSbWpz3G9StOnoA60WwI1A1F/s320/malcolm_lowry.jpg" /></a><br /><div>Los hijos del alcohol han aportado tantas cosas y tan hermosas. Los hombres incendiados por el alcohol han sido tan necesarios para el mundo; ya sea como mal ejemplo o como tierra fértil donde se gestan las creaciones más desgarradas pero a la vez más hermosas. Son innumerables los ejemplos y obras que han sido concebidas en el punto de la desesperación etílica o festividad que el dios Baco les brinda a los mortales. </div><br /><div></div><br /><div>Pero ahora, nos ocuparemos de un personaje en particular, de un novelista, guionista televisivo y poeta inglés, de hecho, nos vamos a centrar en su poesía, que es una radiografía de un alma y cuerpo en el cual el alcohol corre, con fuerza, como gasolina en un motor. Su nombre Malcolm Lowry (Cheshire, 28 de julio de 1909 - 26 de junio de 1957), educado en la Leys School y en St. Catharine's College, Cambridge, para su graduación en 1931, sus dos amores, el alcohol y la literatura se habían unido para nunca separarse. Porque después de la escuela, como marino había recorrido muchas partes del mundo, pero había elegido a México para asentarse, exactamente Oaxaca. Porque Lowry tiene mucho de Oaxaca, como dijera el escritor mexicano Eusebio Ruvalcaba : “Oaxaca y él poseen las mismas cicatrices –sólo visibles para unos cuantos-: desolación, soledad, inclemencia”. Y basta ver la forma en que el mezcal lo hacía entrar en su más recóndita condición humana, cuando en su poema “Oración Para Borrachos” dice:<br /></div><br /><div>Dios da bebida a esos borrachos que se despiertan al amanecer<br />Farfullando sobre las rodillas de Belcebú, totalmente destrozado<br />Cuando una vez más espían a través de las ventanas<br />Acechando, el terrible puente cortado del día.<br /><br />Estaba consiente de su condición, de saber que no podía existir sin el alcohol, ese líquido tan milagroso en él, que lo tomaba de la mano justo cuando tenía el lápiz y lo guiaba, ayudándolo a escribir cada verso como si fuera el último.<br /></div><br /><div>Y es que al leerlo, nos adentrarnos en los callejones llenos de suciedad, mujeres borrachas con las pantaletas en los tobillos y hombres completamente derrotados. Y es que cada poema es una ventana que nos permite asomarnos a ese mundo, donde toda la esperanza está contenida en un trago, donde no hay tiempo para pensar, o como él diría “Sin Tiempo de pararse a pensar”:<br /></div><br /><div>La única esperanza es el próximo trago.<br />Si te apetece puedes dar un paseo.<br />Sin tiempo de pararse a pensar,<br />La única esperanza es el próximo trago.<br />Inútil titubear en el límite,<br />Peor que inútil todo este hablar.<br />La única esperanza es el próximo trago.<br />Si te apetece, puedes dar un paseo.<br /><br />Es inútil titubear en el límite, en esa línea en la cual a lo máximo que podemos aspirar es a un buen llegue de cualquier bebida. Un llegue que nos haga afrontar el día y sus desavenencias de la mejor forma posible. Por eso lo escribe 3 veces: “la próxima esperanza es el último trago”. Porque es real, sin ser trágicos, simplemente la esperanza de un hombre se puede traducir a eso, a un trago, a un vaso rebosante de ese elixir que los va a hacer dar un paso tras de otro.<br />A la esperanza, la misma que también permeaba sus poemas, esas ganas de imaginar un lugar mejor, de armar utopías donde no estemos con el dragón negro (el miedo, la tristeza y melancolía), a la falta de ese mismo dragón, le dedicaron unos versos en “sin el dragón nocturno”:<br />Ideas de libertad están atadas a la bebida.<br />Nuestro ideal de vida contiene una taberna<br />Donde un hombre puede sentarse y hablar o sólo pensar,<br />Sin ningún miedo al dragón nocturno;<br />O bien otra taberna donde no aparecen Letreros de No se Fía ni de No hay crédito<br />Y, dejando aparte las ilimitadas cervezas,<br />Nos sentamos tranquilamente borrachos y locos a editar<br />Panfletos de un país realmente mejor donde un hombre<br />Puede beber un vino más delicado, ¡Ah!, no destilado<br />Que intoxica sutilmente sin dolor,<br />Tejiendo la visión de una taberna inasimilable<br />Donde siempre podemos beber sin pagar<br />Con la puerta abierta, y el viento soplando.<br /><br />Plasmó el sueño de muchos de nosotros, de esos que lo único que le piden a la vida es tener un lugar donde beber, estar, pensar y quedarse viendo al vacío mientras el contenido en el vaso va bajando de nivel. Ver, por esa puerta siempre abierta, cómo el mundo corre sin nosotros. Dónde escondernos del Dragón Nocturno, que seguramente nos estará buscando a esas horas, listo para hincarnos el diente y dejarnos en los huesos.<br /></div><br /><div>El único lugar que se le acerca a esa utopía es la cantina. Lugar sacro para muchos, lugar donde un montón de hombres se pueden reunir para beber y nada más. Hombres que seguramente han sido despreciados en sus casas, no les alcanza para la quincena o que nadie los espera. Hombres que pueden estar con el rostro deforme, con joroba y que en ese lugar son iguales, en esa barra encuentran el respeto que afuera se les es negado. Por eso, Lowry, amorosamente los describe en el poema “Los Borrachos”:<br /></div><br /><div>El ruido de la muerte aquí en este bar desolado,<br />Donde la tranquilidad se sienta encorvada sobre su oración<br />Y la música sirve de concha al sueño del amante,<br />Pero cuando ninguna moneda introduce esta dura desesperación<br />Hasta aquí, el más solitario de los hogares<br />Y de todos los destinos el más solitario además,<br />Cuando ninguna música eléctrica rompe el batir<br />De corazones doblemente rotos pero ahora reunidos<br />Por el cirujano de paz en la astilla del desastre,<br />Penetra más profundamente que lo hicieran las trompetas<br />El movimiento de la mente dentro de ese entramado<br />Donde los desórdenes son simples como la tumba<br />Y la araña de la vida se asienta, duerme.<br /><br />Porque esos borrachos fueron los que le acompañaron en sus maratónicas borracheras en Oaxaca, cuando recién abandonado por su esposa, decidió quedarse en ese lugar que lo recibió con los brazos abiertos hasta su deportación en 1939.<br /></div><br /><div>Y es que hasta en la resaca, ante ese monstruo que todos tememos, aquel recordatorio de que somos mortales, Lowry era luminoso. Sí, Lowry lo enfrentaba con una hermosa resignación, como un trofeo por haber sobrevivido a la borrachera de anoche. Y es difícil lograrlo, porque el hombre crudo, mortalmente crudo, es el crítico más exigente del mundo, porque su tolerancia se reduce a cero, por eso, un verdadero poema, es aquel que toca el corazón del crudo, que lo cobija. Y eso Lowry lo logra, con su poema “Consuelo”:<br /></div><br /><div>No eres el primero que tiene el tembleque,<br />El vértigo, el horror; que lleva chanclos escarlata,<br />Ni tampoco la puta invencible<br />Perseguida por ojos como redes de pescar. Inclinándose,<br />Duele el rostro de hierro con ojos de ágata, y despierta<br />El ángel de la guarda, ve el pasado<br />Como un Partenón de posibilidades…<br />No eres el primero al que se coge en mentira<br />Ni del que se dice que está muriendo.<br /><br />Morir, poco a poco dejar la vida entre las resacas, y es que no es lo mismo tener una cruda en Oaxaca que en una gran ciudad como Nueva York o Londres, que fue donde residió respectivamente después de su expulsión del país. En una ciudad grande, el dolor se multiplica y el sufrimiento permea las calles. Así lo ve un crudo, cuando sale a las arterias de esa bestia que es la ciudad, cuando entra a la realidad que en ese momento, con el organismo a punto del colapso le parece demasiado dura, llena de una brutalidad imposible de afrontar. Porque él, con su infierno propio, el que se desenvuelve en su mente y cuerpo, tiene que sobrellevar la locura que lo rodea. Lowry lo sentía y le hacía mal, tanto que llegó a pensar que no había poesía en ese lugar. Porque las ciudades han sido creadas para no tener clemencia ante nada ni nadie y menos hacía los crudos. Entonces, se ensaña con ellos, dejando caer todo el peso destructivo de su normalidad sobre sus espaldas, haciéndolos sentir solos, “Sin compañía excepto el miedo”:<br /><br />Cómo empezó todo esto y por qué estoy aquí<br />En esta barra arqueada con la pintura marrón descascarillada,<br />Papegaai, mescal, hennessy, cerveza,<br />Dos viscosas escupideras, sin compañía excepto el miedo:<br />Miedo de la luz, de la primavera, del lamento<br />De aves y autobuses volando a sitios lejanos,<br />Y de los estudiantes yendo a las carreras,<br />De chicas brincando con el aire en sus rostros,<br />Pero sin compañía excepto el miedo,<br />Miedo de la fuente volando: y todas las flores<br />Que conocen el sol son mis enemigos,<br />¿Estas, muertas, horas?<br /><br />Y paradójicamente, Lowry, ese ilustre borracho que no perseguía el éxito si no un buen lugar donde beber, éste lo alcanzó, como un depredador que última a su victima sin piedad. Porque en 1947, saca su novela Bajo el Volcán que inesperadamente lo lleva al éxito, lugar donde Lowry nunca se sintió como y siempre despreció, como bien lo escribió en “Tras la publicación de bajo el volcán”:<br /></div><br /><div>El éxito es como un terrible desastre<br />Peor que tu casa ardiendo, los ruidos del derribo<br />Cuando las vigas caen cada vez más deprisa<br />Mientras tú sigues allí, testigo desesperado de tu condenación.<br /><br />La fama como un borracho consume la casa del alma<br />Revelando que sólo has trabajado para eso-<br />¡Ah!, si yo no hubiese sufrido su traidor beso<br />Y hubiese permanecido en la oscuridad para siempre, hundido y fracasado.<br /><br />Y es que el alma para Lowry era un estorbo, un mal peor que la más brutal de sus crudas. El éxito, como bien dice, es un desastre, porque siempre crea expectativas. Y no hay nada más desgraciado para un hombre que crear expectativas. Porque siempre, hombres como Lowry, humildes de alma, preferirán beber en la última mesa de la cantina, formarse al final de la línea más larga, permanecer siempre en la sombra del fracaso como un aura que lo protege como un vientre materno que lo alimenta. Es en ese lugar donde Lowry floreció.<br /></div><br /><div>Esos versos no son para cualquiera. Esas imágenes no cualquiera las registra. Sólo los que se han encerrados en si mismos pueden tener un pequeño atisbo de ese caos que es la condición humana. De ese lugar que Lowry nos enseñó con su poesía (y prosa en Bajo el volcán), que son la radiografía de un hombre que estuvo en continuó intercambio con el alcohol, en el cuál encontraba castigo pero también un refugio. Encontraba dolor pero también placer, pero sobre todo encontraba sabiduría.<br /></div><br /><div>La misma sabiduría que nos da en cada poema, en cada verso que se sucede frente a nuestros ojos. Porque eso es Lowry, es esa comodidad en la derrota, es el enseñarnos a perder y a disfrutar un trago a las 8 de la mañana cuando todos están trabajando. Lowry(o más bien dicho), su poesía, es la caricia que necesitamos, cuando nos damos cuenta que nos hemos equivocado en todo. Porque sus versos, sus líneas que se entretejen tan armoniosamente, nos dicen más de lo que está escrito, nos transporta a ese lugar donde solamente hay derrota, donde nos podemos quedar dormidos sin el miedo a nada o como dijera Eusebio Ruvalcaba, embajador del mezcal : cuando se cierran los ojos a la mitad de la borrachera, Malcolm Lowry se aproxima y deposita un beso en nuestros parpados. Yo añadiría: Y nos abraza como un padre a su hijo.<br /></div><br /><div>En conclusión, adentrarse en la poesía de Lowry es entrar a un barrio lleno de oscuridad y caos, miseria y tristeza. Un barrio que nos depara mucho sufrimiento y que seguramente detrás de cada puerta está la desesperanza cenando en los hogares. Pero también, si puedes soportar los embates que ese mundo te depara y llegas a ese lugar, a esa esquina donde los ilustres perdedores están parados, mamándose la vida a tragos, te puede dar por bien servido. Porque en ese lugar, ahí, en los ojos de esos hombres, está toda la sabiduría y conmiseración a la que podemos aspirar en este mundo. </div><br /><div></div><br /><div></div>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-468739121740425002010-11-29T07:35:00.000-08:002010-11-29T07:44:06.405-08:00Noche,ciudad y halfs<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSYxBSVEVd18qmWD1Wr4fSdwYdAzsqBROAjpOcww-bhVouAVFyCUthqP86epNZxL-MYH7uB8gNwEFfNsOLTy39Ezqo50rNC8Nmq46XA2Pm2KIj-92q06kP4IlvZVnB2q6Hcwmrm3nupwuq/s1600/n853534037_1237193_6600.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544997939478699714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSYxBSVEVd18qmWD1Wr4fSdwYdAzsqBROAjpOcww-bhVouAVFyCUthqP86epNZxL-MYH7uB8gNwEFfNsOLTy39Ezqo50rNC8Nmq46XA2Pm2KIj-92q06kP4IlvZVnB2q6Hcwmrm3nupwuq/s320/n853534037_1237193_6600.jpg" /></a><br /><div>A falta de material propio(cosa que es prescindible), pongo estas lineas que me encontré en esa mierda ociosa que es el facebook. Son lineas escritas por Guillermo Marmol, vocalista de la ya histórica banda Eterna Inocencia. No es un poema, no es una minificción; no es nada de eso, son simplemente lineas llenas de humildad, de cariño por dos pasiones, que sin querer se mezclan y riman para crear las siguientes lineas:<br /><br /><br />mi ciudad tiene esa particularidad<br />algo hizo que florecieran<br />desde muy temprano<br />las rampas y los halfs.<br /><br />...ese ruido característico<br />similar al de una campanilla<br />que anunciaba el roto rulemán<br />no impidió que siguiera la session<br />como previa del concierto. </div><br /><div></div><br /><div></div>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-63000707487817681062010-10-24T15:01:00.000-07:002010-10-24T15:02:04.085-07:00Ser puto dentro de la escenaPor Kyoto Now!<br />es contradictorio pensar que en el punk o hard core, que son dos estilos de vidas que reniegan de lo establecido, al final de cuentas, repitan las mismas conductas de una sociedad a la que se han negado a pertenecer. y es que hay que ser realistas, las dos son escenas homofóbicas que dejan pendiente el tema de la diversidad sexual, de la aceptación del otro ¿qué pasaría si en una tocada de punk o hard core dos chavos entran tomados de la mano? seguramente serán violentados, se burlaran de ellos, los miraran con desprecio o los harán sentir incomodos, tal como en el barrio y en la sociedad se acostumbra. pero, que acaso no hay que preguntarse ¿si vas a una tocada de hard core o de punk no es para escapar de lo impuesto por esa misma sociedad? es que parece que en esos temas la escena se ha quedado atrás, no ha sido incluyente y piensan que la música es para machines. pero en este punto habrá que preguntarnos ¿siempre ha sido así? ¿acaso nunca ha habido algo diferente en esos temas? pues bueno, para eso vamos a revisar un poco de historia, asomarnos a lo que ya pasó, para darnos cuenta que no siempre fue así y también localizar el momento donde cambió todo.<br />en los años 50s, un Punk en la jerga carcelaria era sinónimo de “carolo”, es decir, un jovencito que era utilizado por los presos heterosexuales como amante. era un término para insultar y degradar a la gente. cuando los jóvenes de los 70s asumieron el nombre, estaban consientes de su doble carga de ambigüedad y sinónimo de marginalidad. de hecho, el primer germen del punk era sexualmente ambiguo, con una libertad sexual que no se intelectualizaba (por ejemplo el jipismo), si no que era natural. la sexualidad libre se ejercía más de lo que se hablaba, no había un discurso ni una tendencia, simplemente se jugaba con el limite de los sexos, por eso podemos hablar de una patti Smith con la imagen masculinizada, un dee dee ramone escribiendo sobre sus experiencias como taxi boy o un Iggi Pop que salía a escena con un tutú de ballet y con el cuerpo bañado en brillantina. el cambio en ideología, estética y hasta de valores vino en los años 80s con el auge hardcore punk estadounidense. ese cambio relegó por completo la diferencia sexual en la escena, la estética cambió radicalmente: la imagen eran tipos con cabello corto con aire militar. también la base de ese movimiento se formó de gente con mucha furia y valores personales muy rígidos, tal vez influidos por la ola moralizadora de los 80s en el país gabacho. Fue en ese momento, que el costado más hedonista del punk fue suplantado por una línea disciplinaria de conducta.<br />ese fue el parte aguas, el momento donde el genero (tanto punk como hard core), suprimieron la diversidad para uniformar, para dar sentado que todos eran heterosexuales. el problema para las personas de diferentes preferencias dentro de la escena llegó cuando se sintieron excluidos, cuando la música que escuchaban no decían nada acerca de su realidad y no podían ser ellos mismos. porque ellos no querían estar dentro del medio homosexual vigente y comercializado (entrar a la música bailable, al consumismo de la cultura homosexual), porque ante todo se sentían punk o hard cores. en esa disyuntiva estaban a finales de los 80s, cuando por primera vez el cineasta bruce labruce usó el termino de homocore cuando comenzaba su carrera filmando cortos eróticos gays, en el cual los protagonistas eran siempre punks y skins. labruce siempre exhibía sus cortos en las tocadas de hard core de la época, no siempre con buena respuesta. pero en realidad los que se encargaron en convertir el homocore en un contramovimento fueron los fanzines del mismo labruce, lo que le dieron forma al homocore(también llamado queercore), así con el apoyo de los fanzines y de sus filmes, labruce forma fifth columm, la primera banda en autodefinirse punk gay. a la par de todo eso, se abre el primer local en chicago dedicado exclusivamente al homocore, llamado: “homocore chicago” en el cual por cada evento regalaban una camiseta con la leyenda: “Una vida escuchando música disco es un precio demasiado alto a pagar por nuestra identidad sexual” y donde inevitablemente se creo el primer sello discográfico especializado en el genero llamado Outpunk Records, donde se dieron a conocer bandas como la inglesa sister george, mukilteo fairies entre otras. paralelamente surgieron bandas lésbicas. Las más importantes en aquel primer momento fueron team dresch, liderada por donna dresch, creadora del sello chainsaw, uno de los más importantes de la escena, y las escandalosas tribe 8, mujeres que tocaban con el torso desnudo, ejecutando una castración ritual sobre el escenario con un pene de plástico y se reivindicaban sadomasoquistas. todo eso se llevaba acabo a la par de disputas y polémicas dentro de la escena que ya empieza hablar del termino homocore como una ramificación dentro del hard core, que si bien en el sonido no se puede diferenciar de otras bandas o de otras tendencias, lo que lo hace diferente son sus temáticas basados completamente en temas gays (historias de amor, de elección, discriminación), haciéndose un espacio dentro del movimiento. incluso hay bandas donde sus integrantes no tienen esas preferencias (Fun people por ejemplo), pero se autodefinen homocore porque están de acuerdo en la necesidad de afrontar al hardcore (llamado a veces machocore) convencional. hoy en día, el termino homocore está un poco sepultado, tal vez las bandas más famosas bandas que aún están en activo como Limp Wrist formada por martin( que asumió su sexualidad hace varios años atrás con la banda ya extinta los Crudos), y la más famosa pansy división, entre otras, han resistido, y las demás han dejado vestigio de esa lucha por hacerse de un lugar dentro de un espacio que supuestamente se los tendría que dar.<br />ahora lo importante es señalar que no es que se deba dar más importancia al homocore que a los demás géneros o que de ahora en adelante se dé un lugar privilegiado a los homosexuales en la escena, claro que no, simplemente se trata de recordar un poco sus luchas, lo que han aportado al estilo de vida y el trabajo que han tenido que llevar acabo para ser gays y punks al mismo tiempo. la forma en la que se han creado alternativas cuando sentían que no encajaban en ningún lado; cuando crearon su propia definición del hard core y le dieron el sentido que ellos querían, llevando el principio de d.i.y a su máxima expresión. al final de cuentas, después de todo esto, me quedó con una conclusión, y es que ojalá el homocore no existiera. Sí, que no hubiera necesidad de hacer divisiones por esos temas, que a la postre, resultan intrascendentes para calificar lo bueno o lo malo de una persona. sería ideal, pienso yo, que dentro del hardcore y punk se engloben la aceptación de todas las diferencias que hay que nutren un movimiento y que al final de cuentas es sólo una preferencia y nada más. Pero bueno, creo que es difícil o más bien casi imposible, más cuando estamos acostumbrados a temer lo diferente.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-85808151162582055212010-09-20T10:41:00.000-07:002010-09-20T10:42:43.959-07:00EL sueñoEl sueño<br />impecable y atroz<br />que nos demuele los huesos<br />y el ánimo,<br />a los que llenamos<br />el transporte cada día<br />como una manada de reces<br />que van directo al matadero.<br />Y es que puedes vernos,<br />parados o sentados<br />con los ojos rojos<br />y una expresión de clemencia<br />que no se quita ni porque sea viernes.<br /><br />Puedes vernos completamente vencidos<br />apoyados en el cristal<br />imbuidos en nuestras pesadillas,<br />perdiéndonos de la belleza<br />de un juego de nubes<br />que pintan en combinación perfecta<br />de azul y gris el cielo,<br />en un atardecer<br />con un sol bañado en sangre<br />nos da la despedida.<br /><br />De todo eso nos perdemos.<br /><br />Me gustaría despertarlos<br />gritarles que no hay pedo,<br />que dejemos las cosas como están<br />y que nos pongamos a cascarear<br />o tal vez darnos un flay,<br />para contemplar todo lo que dejamos pasar<br />frente a nuestros ojos cerrados,<br />enfermos de sueño.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-43713158705191157242010-07-28T10:00:00.001-07:002011-07-20T11:02:56.798-07:007 Cosas del panbol<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLNRa_OZl413H0dzTv099fMUa2k-Rwj34x-bDsGc9LsZQ-7A88ryG_KsGLxo9AgKPqaMD29jLjCDNL1v-xXsyAF4dTTEuCKHn7iKkWLgP6rxSaP-xf6LK9zwEUvgZmwfXEV3wkvHlZicjf/s1600/3668725941_7ed3db41d1_m.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499003187527674434" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLNRa_OZl413H0dzTv099fMUa2k-Rwj34x-bDsGc9LsZQ-7A88ryG_KsGLxo9AgKPqaMD29jLjCDNL1v-xXsyAF4dTTEuCKHn7iKkWLgP6rxSaP-xf6LK9zwEUvgZmwfXEV3wkvHlZicjf/s320/3668725941_7ed3db41d1_m.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 255px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 383px;" /></a><br />
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Portero: La última frontera, la exigencia de la perfección, el dueño de la responsabilidad absoluta, él único dentro del campo que tiene que cuidar una línea donde no hay punto medio y se divide entre la gloria y la derrota. Casi como el guardián de la puerta hacia el paraíso o el infierno.<br />
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Lateral Derecho e Izquierdo: Dos trabajos, dos exigencias, marcar y atacar, ofender y defender. Ser los encargados de abrir el juego, ser el arma secreta del equipo, los tipos que como gacelas, se suman como un segundo, tercer, cuarto o quinto delantero, los que como topos entran sin ser detectados para poner una bomba en la mitad del área. Bomba que se traduce a un centro perfecto o una diagonal asesina.<br />
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Centrales: Los patrones, el ejemplo, los hombres de respeto. Un central que se respete debe jugar con la cabeza fría y el corazón hirviendo en coraje. Debe tener voz de mando, como los generales en el ejercito o los maestros en una construcción. Ellos son como los cimientos en una casa, los que le dan fuerza para soportar el embate del tiempo y las inclemencias. Para ellos, la peor ofensa es que un delantero les gane la espalda; esa ofensa equivaldría a ver a su mujer cogiendo con su padre.<br />
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Medio de contención: Los obreros y los que a su vez tienen que ser el enlace entre la fuerza y el genio. Los que saben que por pago sólo van a tener la falta de reconocimiento. Porque como en una fabrica, ellos son los que luchan, se ensucian y se sacrifican para dejarle a los artesanos, los genios la materia prima para trabajar. A eso se reduce su trabajo en la línea media, delante del aparato defensivo, ellos tienen que ponerse el overol para carrera, luchar, recuperar y pasar. Ellos son la pieza fundamental del medio campo, de ataque, en su función se gesta lo que se hace visible al frente.<br />
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Medio por izquierda o por derecha: Son los alerones del medio campo, los que , cada uno desde su lado abren la cancha. Los encargados de comandar el ataque cuando en medio campo el transito es imposible. Ellos tiene que desmarcarse, recorrer su parcela(ya sea derecha o izquierda), como un rebulsivo cuando el juego se muere en la centralización. Ellos son los encargados de darle proyección a la ofensiva, como amplificador en una guitarra, mientras mejor sea el amplificador, el sonido que expulse será más limpio claro.<br />
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El 10: Los que hacen de éste deporte una religión politeísta. Porque son los Dioses y como Dioses, manejan el tiempo, el estado de animo y los movimientos del mundo a su antojo. Como Dios, cuando a su antojo crea terremotos, inundaciones y erupciones volcánicas. Así ellos, con el balón en sus píes, todo encuentra sentido dentro del campo, con un toque suyo, un solo balón al hueco pueden hacer explotar un estadio. Muchas veces, como los dioses, parecen estar ocultos durante al juego, parece que en efecto no existen, pero de repente, cuando nadie lo espera, se manifiestan. Es cuando nos acordamos que tenemos que arrodillarnos y rezar<br />
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Extremos: Una especie en extinción. Son los cínicos, los magos, los que el quiebre y la velocidad son sus armas letales, los que en el extremo del campo, aun lado del centro delantero, son como cerillos, que por unos segundos, tal vez minutos arden, iluminando todo a su alrededor, antes de consumirse y no quedar nada de ellos.</div><div></div><div><br />
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Centro delanteros: Los oportunistas, los que se llevan la gloria y el aplauso, los vividores que les estamos eternamente agradecidos. Son como aquellos, que acechan a nuestras mujeres, que en un descuido te das cuenta que te ganó y se la cogió. Ellos viven de eso, de los descuidos, y se lo agradecemos. </div>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-45356818310791481652010-04-02T17:22:00.001-07:002010-04-02T17:26:14.536-07:00No sé si me creas, si te digo que la neta me siento mal. Así de simple, me siento mal. Y no es ese malestar que te deja una vieja cuando te ha cerrado la puerta para siempre, el malestar que te deja una cruda o el que te machaca los huesos, cuando la piedra te ha demolido por dentro. No, no es nada de eso, es ese malestar de no poder, de que la vida te duela. Porque en realidad, desde hace mucho, no aspiro a más que a un trabajo y una vida social estable, tal vez unas bocinas nuevas para la compu o un I-pod nuevo, bueno, aspiro a todo de lo que escupía cuando tirado, entre las nubes del café, escuchaba a la Polla Records. Sí, en esas veces, cuando la vida era una cúmulo de aburrimiento y entonces te tocaba el culo(te acuerdas Vane), y entonces todo podía seguir, como de por si las cosas siguen su rumbo. A eso aspiro, y nada más, pero no puedo. Es que me es inevitable, que al despertarme, un deseo de muerte venga a mí, me avasalle, a tal grado que me imaginé echo mierda por el metro y tal vez, el cliché más grande, dormir un sueño suave de pastillas. Y es que tenía trabajo, en serio, era una mierda pero lo tenía, y entonces cada mañana era una pelea con el asco del mundo contenido en un vagón del metro, empujándose en el micro, corriendo porque llega tarde. Cruzar ese cúmulo de cansancio y desencanto sin mirar. Sin mirar esos rostros dolientes, con expresión resignada a una muerte lenta y brutal. Pero en realidad, lo que no podía soportar ver, era los ojos de esas personas, esas cuencas de mirada vidriosa y llorosa, que luchan por mantener abiertos. Siempre, era una heroada soportar eso en la hora pico, porque los tenias a unos centímetros. Era cuando me sentía enfermo, y entonces deseaba con todas mis ganas que el metro se descarrilara para de una vez todos nos hagamos mierda. Pero no pasaba, por una o por otra cosa, no pasaba, y eso se me hacía una reverenda cabronada.<br /><br />Es que te reto a vivir el día a día, a ver pasar el tiempo sobre ti, ha hacer cuentas de todo y no pensar en acabar todo, en terminar todo de tajo. Porque dime acaso al pararte en la línea amarilla, lo que te separa de los rieles, nunca has pensado dejarte caer. Se dice fácil, dejarte caer. Créeme, es más cabrón de lo que parece. A mí, siempre me ha pasado por la mente hacerlo, y más cuando me siento tan mal( no sé si ya me creas), cuando veo todo descolorido y parece que tengo una migraña permanente. Sí, esos días raros(pueden preguntarle a Claudia, Laura o Ana sobre ellos), en los que cada lugar en el que depositas tu mirada es para ver una desgracia. Los días raros que me hacen desear una muerte rápida, una combustión espontánea. Los días raros que pueden hacer ver una atardecer melancólico, con un sol que baja con hueva. Sí, esos días que son el preámbulo a sentir en carne viva la tristeza por que sí, el abatimiento por el simple vivir, ese estado de sentirte acorralado por el dolor. Pero sabes que es lo más cabrón, es un dolor gratuito. Mira, me sigo sintiendo mal, muy mal, más cuando miro por la ventana y pienso en el pasado, en aquellos días, si, esos, cuando me fumaba la tristeza y podría cagarme de la risa, aunque en el bajón me sentía en el último rincón del mundo.<br /><br />No sé como decirte que me siento mal, no lo sé, simplemente, quiero terminar esto de la mejor manera.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-90713593549982745072010-04-02T16:34:00.001-07:002010-04-02T16:34:56.179-07:00Sé bien que en alguna de estas calles,<br />la suerte y la vida<br />están muy separadas una de la otra<br />echando desmadre cada quién<br />con su bandita<br />y que hace mucho no se miran<br />ni salen de peda juntas.<br /><br />Así es que ya pueden ir descolgando la luna<br />y fundiendo las estrellas<br />porque el mundo hace rato<br />que dejó de ser mágico<br />y ahora no es más que una colección<br />de madrizas que van cansando.<br />Sólo pido que me avisen<br />cuando sea tiempo de checar mi salida<br />para levantarme de la mesa<br />donde hace rato mis carnales<br />se quedaron dormidos<br />mientras esperaban a sus viejas<br />porque ya me estoy cansando de hablar sóloAmenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-64504404086604358012010-01-18T21:23:00.000-08:002010-01-18T21:25:33.230-08:00Raing KingY bueno, por canciones como ésta la escritura se queda corta, y todo lo demás se pierde...<br /><br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tu9rtD7KKBI&hl=es_MX&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tu9rtD7KKBI&hl=es_MX&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-55843708027018429312010-01-16T12:39:00.001-08:002010-01-16T12:39:49.426-08:00XXXXXXJusto ayer, retomé el primer poema de Bukowski que leí en mi vida, el cual dice: <br /><br /><br /><em><br />Fuera de los brazos ...<br /><br />Fuera de los brazos de una amada<br />y dentro de los brazos de otra.<br /><br />he sido salvado de morir en la cruz<br />por una señora que fuma mota<br />y que escribe canciones y cuentos,<br />que es mucho más cariñosa que la anterior<br />y el sexo es tan bueno o mejor.<br /><br />no es nada agradable ser clavado en la cruz, abandonado,<br />es mucho más placentero olvidar a un amor<br />que no funcionó<br />ya que finalmente<br />ningún amor funciona.<br /><br />es mucho más placentero hacer el amor<br />en la costa Del Mar<br />en el cuarto 42 y después<br />sentarse en la cama, tomar un buen vino,<br />platicar, tocarla, fumar<br />o escuchar las olas<br /><br />he muerto muchas veces<br />creyendo y esperando, esperando<br />en un cuarto,<br />la mirada fija en el techo agrietado,<br />esperando un telefonazo; una carta, un toquido en la puerta,<br />un sonido...<br />volviéndose loco<br />mientras ella baila con desconocidos<br />en un centro nocturno.<br />no es nada agradable morir en la cruz<br />es más placentero escuchar tu nombre, quedito,<br />en la oscuridad.<br /></em><br />Cuando leí por primera vez éste poema, no lo entendí del todo, más bien no entendí una mierda. Pero, aún así, me fascinó, me dejo en la pendeja. Porque aunque no lograba descifrar todo, sentía que dentro de esa telaraña de palabras había algo, un dolor, una melancolía que como un tesoro está bien escondido. Y es que hasta a la melancolía hay que saberle llegar, saber acercarse, sentarse a su lado. Porque si no sabes acercarte, corres el peligro que te avasalle y parecer un pusilánime con la mirada de perro, caminando, chillando por lo que ya se fue. Así que hay que acercarse uno a la melancolía como uno se acerca a una vieja tetona. O sea, con mucha precaución y lentamente, porque la mujer tetona sabe que esta tetona y sabe lo que estas buscando.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-48533350511116134352010-01-02T18:13:00.001-08:002010-01-02T18:14:30.505-08:00Entre las piernas del tiempo 5<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Yygp6KgJZnURHy-ZH6sOGf1heGL0uwzwA9U8XuzAfuNvJ2hc-lH_2i751CMyoCdlMm6yw5tQB1WH2Z_TKFObt0lxQ8c4Yuc1eHFsatUuhUxXNyPCh6U_-HX7llSNj4wUFQRB1Fep3_fO/s1600-h/seguimosantaños17.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422331083567629890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 390px; CURSOR: hand; HEIGHT: 241px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0Yygp6KgJZnURHy-ZH6sOGf1heGL0uwzwA9U8XuzAfuNvJ2hc-lH_2i751CMyoCdlMm6yw5tQB1WH2Z_TKFObt0lxQ8c4Yuc1eHFsatUuhUxXNyPCh6U_-HX7llSNj4wUFQRB1Fep3_fO/s320/seguimosanta%C3%B1os17.jpg" border="0" /></a><br />1<br />No puedo mover un dedo, no hacer nada para evitar, que el polvo de los días entre por mis ojos cegándome por completo a un pasado que ya está sellado y que debería sepultar hasta que tenga hijos y los aburra con esos recuerdos ya podridos de nostalgia. Entonces, si no muevo un dedo, no debería decirte que estoy hundido en el sillón; sí, en el mismo donde te montaste encima de mí y te sacaste por primera vez la blusa, mostrándome aquellas tetas con un lunar, al lado del pezón izquierdo, que cuando te lo descuidabas le crecían unos pelos bien cabrones. Pelos como los que vi en esa tarde de miércoles, cuando la escuela nos había cerrado las puertas frente a nosotros y teníamos todo el tiempo del mundo esperándonos afuera. Te montaste, justo cuando veíamos ese VHS, el que el Astro me prestó, donde los Skates nos hacían soñar con tiempos mejores, así como me hiciste imaginármelos a mí, cuando nos estábamos dando esos tallones mientras la tarde caminaba lentamente afuera de la sala, mientras tú, Ana, dejabas esconderme dentro de tu vagina, suave y con olor de caramelo. Me cae de madre que sentí, por unos breves instantes, que tus pujidos estaban una sincronía perfecta con el ruido de los trucks que salían de la pantalla. Esa fue(ahora me doy cuenta), la primera rola que compuse en mi vida, el primer poema que hice o el primer lugar, en el que me convencía era en el que debía de estar.<br /><br />2<br />Y es que a veces, se torna necesario dejar que el olvido nos de una madriza que nos noquee, nos apague las luces y nos haga olvidar hasta en donde estamos sentados. Porque uno debe seguir para delante y entonces negar todo. Negar por ejemplo las tardes donde tú y yo Julio, escapábamos de aquella secundaría como si fuera una pena de muerte al animo, a nuestra alegría, porque de alguna manera sabíamos que en esos edificios no había nada para nosotros, las viejas no nos querían y que los maestros, tan imbéciles como siempre, no tenían nada que decirnos. Y entonces nos íbamos a tu cuarto, los dos juntos(en realidad no necesitábamos a nadie más), a tumbarnos en la cama, donde escuchábamos atentos esa música que nos fascinaba cada vez más, que nos decían cosas que estábamos seguros en el devenir de los días, de la vida misma nos iban a servir de algo. Y entonces, ahí dejábamos correr esos cassetes, con aquellas bandas que apenas conocíamos y que nos vaticinaban que nada en la vida vale la pena en esta vida. Esas bandas que nos dieron valor para tomar una guitarra y cacho por cacho inventar una canción. Te acuerdas Julio, como peleábamos para componer algo que al menos se acercara un poco a decir todo lo que sentíamos.<br /><br />3<br />Lo único que sabemos, lo único que tenemos seguro, es que el mundo se está largando a la chingada, que no espera a nadie y que cuando te quiere dar en la madre lo hace sin contemplaciones. Y eso es lo único que aprendimos, en aquellas noches maratónicas, donde terminábamos en la casa de la Rosa, en la calle 7 o tocando la guitarra, que repetía una y otra vez esos acordes que le robaste a los 6 Voltios(sí, todos nos dimos cuenta cabrón); y que con cada vez más dolor cantábamos ese coro que decía: y si la noche apaga las luces nos vamos corriendo a buscar el resplandor...y que nadie entendía, más que nosotros, que ya desde ese momento, a nuestros 19, preveíamos el camino hacía el fracaso. Y es que te acuerdas cuantas veces nos pusimos a parlar de lo culeras que eran las viejas cuando nos cerraban sus vaginas para siempre o también cuando la habíamos cagado, en esas veces, que estábamos tan estropeados que ni siquiera le podíamos atinar. Y eso, junto con muchas cosas más, el polvo de los días se lo está llevando, nos lo está cambiando por responsabilidades y deudas, por planes y futuro. Por todo aquello que no creíamos cuando el mundo se nos acababa en la esquina y el amanecer era una mentada de madre, una mala broma de Dios.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-92170875941675104182009-12-22T10:17:00.000-08:002009-12-22T10:41:00.687-08:00InstantaneaEs la primera vez, en mis 24 años de vida, que me detengo a reflexionar sobre lo que es la enfermedad o de alguna manera la relación que ha tenído mi persona con la enfermedad. Tengo que decir que yo no fuí un niño enfermizo; quiere decir que en mi ya lejana niñes nunca fuí un niño con alergias, afecciónes o algún mal cronico. Entonces eso quiere decir que siempre estuve corriendo, jugando futból sin detenerme en las enfermedades. No pensaba en ellas, y más de que mis padres y hermanos tampoco fueron gente aquejadas por males que lo hagan estar en cama o en una vivencia digamos tragica. Entonces mi primer acercamiento con la enfermedad, fue cuando a mi abuela se le reventó una ulcera. Lo que recuerdo de esa ocación es de que estaba en una ambulancía, también recuerdo que mi madre estaba espantada y que la ambulancia corria hecha la madre. Para esa ocación no reflexioné sobre la enfermedad ni mucho menos, pero fue como el primer inidició.<br /><br />Cuando yo empezé a tener afecciónes de los bornquios fue cuando cursaba la secundaría. Recuerdo que escupía flema tras flema y que cada vez que hacía frío me enfermaba(cosa que se traducía a no ir a la escuela), y que había que tomar medicamento tras medicamento, las fiebres y todo eso. Yo pensaba que era cuestión de hacer ejercicio y cuidarme, peor aún así las enfermedades me aquejaban, más las afecciónes de las vias respiratorías. Y poco a poco he intentado mentalizarme que cuando vengan los fríos me voy a enfermar y que cada vez será más dificíl curarme. Y es que la vida de enfermo es una putada, por donde la quieras ver; es que todo cambia: el tiempo, las relaciónes, las actividades, las ganas. Vivir del lado de la enfermedad es llenarte de impotencía. De esa impotencía de saberte capaz de hacer muchas cosas pero que la enfermedad no te deja y que los pensamientos se vuelven brumosos cuando tienes algún mal aquejandote el cuerpo. Es sentir el dolor de la mañana, como una bienvenida que te da el cuerpo a tu viacruzis, es el saber que otro día más va a correr entre tu mal, entre el sueño, el dolor, el hastio de quedarte en casa(si es que tienes suerte, si no a la chinga diaría), y no puede hacer nada más que esperar que la medicina haga su efecto(si tienes para medicina), y entonces esperas a que tu cuerpo te reaccióne.<br /><br />Yo por mi parte, me preocupa que estos bronquios en unos años se hagan mierda y termine como mi jefe con bronquitis cronica o que algo pase dentro de mi cuerpo que me mte poco a poco hasta ser un ente que ni el culo se pueda limpiar, tal como a mi abuela le pasó. No sé son mis unicos dos miedos que tengo, el morir poco a poco, el estacionarme en el tiempo del enfermo el pedir con ojos suplicantes el final. Es que caminar con el dolor en tus huesos noe sf orma de vivir ni tampoco de sentarte para esperar la muerte.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-21295675915618444932009-12-08T08:44:00.001-08:002009-12-08T08:44:37.143-08:00Entre las Piernas del tiempo 41<br />Debo empezar diciendo que amo el HC-PUNK en todas sus vertientes y subgéneros. Que me gusta desde el HC-vieja escuela hasta el Sacreamo con tintes de HC(pasando, claro por el crust, melódico y un largo etc), que amo esa música(lo ideológico y todo ese bla bla no lo voy a tratar aquí), y esa adrenalina que desprende es tan necesaria para mi vida como la chaqueta del día a día. También debo decir que lo amo, porque gracias a ese pinche ruido he podido forjar lazos de camaradería y valemadrismo con personas hermosas que no se andan con pendejadas. Pero no es un amor improvisado, ni como el que experimentas cuando pasa una vecina bien buena, no es ese tipo de amor, es más bien uno que se ha forjado con los años, desde que tenía 14(ahora pesan 24 sobre mi espalda), hasta éste momento que hago cuentas de que han pasado diez años.<br /><br />2<br />Ahora también, es justo decir que no todo ha estado poca madre y que no todo ha sido un perpetuo cagarse de la risa. También he conocido gente mierda en este ambiente, no es que no sean punks o hc, sino que simplemente son culeros. Los que en algún momento cuando los madrazos se pusieron serios me dejaron solo, o cuando la primera vieja les abrió las piernas me vendieron. Bueno, eso sonó medio telenovelero, la verdad es que no fue tanto así(pero tenía que sonar algo cabrón), si no fue el hecho de que por desgracia(o por suerte), me toco conocer ojetes con la camiseta de Bad Religion puesta y me hizo pensar que en todos lados están los culeros, pero también me hizo valorar más a mis valedores, a los que parecía no tener nada en común.<br /><br /><br />3<br />Valorarlos por el simple hecho de que me enseñaron que al final, el mejor lugar es el que compartes con la banda. Que lo demás, o sea la música, el ambiente, el lugar valen una reverenda mierda. Y eso, me lo enseñó el Perfo, que igual podía estar echando coto en una tocada de Gula que en el Sound System del Yupa. Es que lo que lo hacía sentirse cómodo era que estábamos nosotros, los que considerábamos la banda. Y por eso dejé de ir a tocadas de HC y Punk por un buen rato. Por el simple hecho de que ahí, en esos lugares ya no había nada para mí. Aparte de que por supuesto, gracias a la carnala del Perfo experimenté el efecto que el raegee y el dub logran para juntar las vidas y los ombligos. Porque díganme en que otro lugar te puede jetear con tu chava mientras la banda toca, en ningún lado. Es que en esa vibra, en ese no darse cuenta de nada está todo lo que necesitas.<br /><br />4<br />A lo mejor por eso me separé del HC por un buen rato y por eso iba a los reages cada semana. Por eso a lo mejor no me molestaba el hecho de ponerme bien grifo con un buen Dub o algo así. O también podía pasar que de regreso del reagee, en pleno bajón me pusiera los audífonos y un disco de Minor Treath en el discman para terminar el día y dejar que el sueño me venciera. Bueno no sé, muchas combinaciones que a algunos le cagarón, que porque según me gustaba el punk e iba al reagee o al revez, en fin cosas que me vinieron valiendo madre. Y es que neta, el Reagee tiene una vibra de hermanamiento con el sexo opuesto(y el mismo, de todo hay en este mundo), que es impresionante. O no sé, yo tengo la teoría que si vas a un reagee con la suficiente constancia terminas saliendo con vieja(o con güey), o al menos con una buena amiga. Cosa que el Punk HC no tiene, no me pregunte porque, pero así es. <br /><br />5<br />Yo no sé de reagee, no conozco su historia ni quienes son buenos ni malos grupos. Por eso mientras escribo esto, escucho el Generación Perdida de 6 voltios, así como pude haber escuchado a NOFX, Black Flag, Ekkaia y muchos etcs. Y en este momento, mientras escucho a estos peruanos, los recuerdos de esos Sound Systems vienen hacía a mi memoria y me sacan una sonrisa. Pero aún con más fuerza viene el último, aquel donde mi vida y la vida de aquella(mi bella flor según el Majebri), se hermanaron, embarcándonos en la historia que apenas comienza, pero que me ha hecho pensar en la propiedades curativas del reagee.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-75558325375815642732009-11-23T09:40:00.000-08:002009-11-23T09:41:11.315-08:00Abuela Lupe<div align="justify">Te imagino caminar, descalza, con el frió en tus píes, mientras recorrías Patrimonio, en Puebla de los años treintas. Y es curioso que en éste momento, mientras escuchó una canción de Agustín Lara, vea tu imagen tan nítida en pasajes que no recuerdo donde haber escuchado, y escucho ese ritmo acompasado, ese ritmo-muy parecido al ritmo de “los maderos de San Juan”-de esas canciones que me cantabas en aquel departamento de la Moctezuma mientras me mecías en tus piernas. Pero, porque no regresamos un poco más, mientras camino por las calles de la obrera, las mismas calles que tu recorriste hace un buen de años atrás, cuando tu tierra materna ya no te daba para más. Entonces regresamos a ese lugar, cuando los primero hijos te nacieron, y trabajabas en una fonda, cerca del campo de béisbol, donde los Pericos del Puebla iban a comer, en aquella fabrica donde también dejaste la vida, la salud y todas tus ganas. Porque mientras los niños iban saliendo de tu vientre, tu ibas trabajando y trabajando. Fabrica, fonda, comida, todo por comida y por ella la tuberculosis te atacó, robándote medio pulmón y un pedazo de costilla. Y así seguiste-como de por si-, siguen las cosas en esta vida, entre las madrizas del marido(en turno), el cuidado de los hijos(eran 6)-he hija, porque mi madre nació de ahí también-, aguantando el devenir de los años con el escapulario entre las manos, apretándolo con todas las ganas, rezando por rezar o tal vez porque no había de otra. Porque así fueron, un trabajo tras otro, mientras la ciudad de apoco te iba expulsando, mientras el cuerpo te iba pasando factura de la madriza que le estabas parando. Unas madrizas por esos hijos, que queriéndolo o no ahí están, chambeando algunos y otros muriéndose de hambre-y que esa mañana de domingo- sin un solo reproche estuvieron. Y es que como siempre, las oportunidades se agotan y entonces, te viniste con mi madre acá, al Df, con tus hermanas a vivir, con ese dolor que cuando sientes que has pertenecido a alguna tierra te duele dejarla, como si fuera una deuda imposible de pagar. Al menos eso pienso ahora, que me acuerdo cuando nos cuidabas-a mi hermana, hermano y a mí- y lo hacías cuando parecía que no entendías nada, porque siempre en tus ojos había un dejo de nostalgia por aquello que ya viviste, por lo que dejaste pasar en el devenir de un tiempo que no espera a nadie. Y ahora que estoy en la esquina, donde dicen que viviste algún tiempo antes de que mi padre conociera a tu hija y la historia se desenvolviera como lo hizo, me acuerdo de tu caminar, jorobado y lento, mientras me llevabas al mercado de la moctezuma de la mano o al parque, también me acuerdo de ese caminar cuando estaba morrito y me la pasaba jugando fútbol y salías con toda calma para decirme que la comida estaba lista y también me acuerdo de ese caminar-más esa vez puta madre-, cuando bien grifo entraba a la casa y te paseabas frente a mí, con un plato de arroz recién calentado. Y en ese momento, cuando el dolor parecía avasallarte, me contabas de aquel pueblo que viviste, cuando arrancabas la fruta o cuando Luis Alcaraz estaba de moda e inclusive nos contabas de tus hijos, los que extrañabas cada vez más, cuando decías que ya querías regresar a Puebla para morir ahí-seguramente sabías algo que nadie más-, y lo repetías una y otra vez, hasta que caíste enferma, una embolia entró, asesinándote la mitad de tu cuerpo, confinándote a una silla de ruedas. Y entonces por primera vez, aquella doña Lupe, Lupita, mí abuelita, la que nunca parecía descansar, ahora no se podía mover para casi ni madres, ni para cagar, ni para comer ni para vomitar. Y me acuerdo de esas mañanas, cuando bajaba y te veía en esa silla de ruedas, a veces con una mirada llena de nostalgia-más cuando encontramos aquellas fotos, donde estabas con todas tus hermanas, las que ya se fueron- y la mayoría de las veces con esa forma de ver el mundo, ver para todos lados con una suplica implícita de terminar con eso, porque hasta para salir de la vida tuviste que sufrir, casi tanto como al transitar por ella. Yo neta que suplicaba contigo, para que ya acabara esto para ti. Hasta que por fin, nos escucharon abuelita, por fin. Y te fuiste una mañana de domingo, mientras los huesos me dolían por la cruda. No recuerdo mucho de esa mañana, más que cuando te vi tendida en la cama y por una extraña razón ya los huesos no me dolían, como seguramente a ti ya no te dolía nada. </div>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-19134182852963805402009-11-14T08:26:00.001-08:002009-11-14T08:26:40.630-08:00Entrevista-Jessy Bulbo en el faro“y cuando las vi dije: ahhh las chavas tocan, y tocan mal...<br />y esta padre ya ahí me decidí”<br /><br />Por: Patricia Herrera y Francisco Castañeda. <br />Vemos a Jessy salir del baño, con esa chamarra roja mezclada con ombliguera, cargando a un perro lastimado, como si fuera un niño con hambre. Es cuando empiezo a dudar que sea ella, la misma que tocaba el bajo con las ultrasónicas, la banda femenina de garage que tomó por asalto el under defeño hace ya algunos ayeres, con aquellos dos discos en donde decían con orgullo: Yo fui adolescente terrosatanica(2000) y el otro que parecía titulo de una película de ficheras de Alfonso Sayas, al que bautizaron entre gritos y gemidos como: Ho si más más !!!(2002). O la misma que en algún momento se vestía de enfermera y en plena tocada se iba despojando del uniforme hasta quedar en lencería. Todavía dudando si es la misma Jessy, la oriunda de Veracruz, la que hace un buen mandó a volar(o mandaron, da igual), a las Ultras y está promocionando su segundo disco ya en solitaria(ni tanto), el recién salido Taras Bulba(2009), sucesor del rabioso y desmadrozon Saga mama(2007), el disco en el cual sonó con la rola que se llamaba “maldito” y que ahora venía gritar en el oriente y justamente en el noveno aniversario del faro. <br /><br />Poco a poco, mi compañera Paty y yo nos vamos acercando. Al saludarla, baja el perro y nos recibe con una gigantesca sonrisa, la saludamos, y creemos ya qué es el momento exacto para comenzar con los cuestionamientos(o tal vez interrogatorio), porque en unos momentos más le toca subir al escenario, a saciar a los morros sedientos de tetas y a las morras sedientas de furia, así que ni más ni más comenzamos: <br /><br /><br />¿UNA MUJER EN ESTE GÉNERO MUSICAL?<br /><br />Francisco: Hay una idea general de que las chavas no tienen un papel activo en el rock, que eso como que se le deja mas al mundo masculino… ¿como rompes con esto y decides liderear una banda conformada por hombres?<br /><br />Jessy Bulbo: ehhhh! Pues fue como en los noventas; en el 95 o algo así.<br />Tuve un novio que le gustaba mucho el garage y me presentó una banda garagera gringa que se llama The Pandoras y cuando las vi dije: ha las chavas tocan y tocan mal; esta padre y pues me latio y ya ahí me decidí.<br /><br />F: ¿Alguna vez llegaste a pensar en la idea de que las mujeres son grupis, o te llegó a convencer?<br /><br />JB: ehhhh!, Yo soy muy fan, y soy muy buen publico, pero nunca pensé ser grupi; pero pues lo fui sin querer… Fui novia de un bajista cuando yo todavía no tocaba, y después he sido grupi de todos mis novios músicos, entonces… ¡si! No me molesta.<br /><br />F: Desde el primer disco y todo eso, yo noto una influencia del movimiento Riot Girrl; de bikini kill, L 7… ¿Han sido parte de tus influencias directas? ¿O sólo es la impresión?<br /><br />JB: ehhhh!, si como no, yo fui muy fan de L7, de las Runaways, Patti Smith, y todas las punketas, me gustan mucho los grupos de chicas… La música hecha por chavas se me hace muy especial<br /><br />¿Y LAS LETRAS?<br /><br />Patricia: En si las letras de varias de tus canciones no son románticas como comúnmente lo haría una mujer en el rol musical (te necesito, te amo y cosas así)… ¿qué idea tienes tú con este nuevo tipo de letras; es la nueva generación que no idealiza al amor?<br /><br />JB: Pues no me lo plantee específicamente como que no quería hacer canciones de amor más bien lo que sucedió es que salieron así:<br />Resulta que cuando me enojo estoy triste o así tengo muchas ideas. Pienso más, estoy como más elaborada y por eso me salieron canciones; muchas de desamor, y aparte pues no sé cuando empecé a hacer canciones. <br />No quería hacer como cualquier canción si hay algo que más o menos me interesa son las letras, porque la música, pues no soy muy buena ni sé mucho; yo estudie periodismo, y o sea; la letras si era algo en lo que me quería expresar, yo he notado que la gente que hace más clichés en sus canciones como que tienen más facilidad pa la música que para las letras, así que bueno.<br />¡Me expreso yo, lo que yo soy!<br /><br />¿SACRIFICIOS Y APARIENCIAS?<br /><br />P: ¿Haz tenido que sacrificar algo a lo largo de tu carrera para llegar a donde estas? <br /><br />JB: Pues es relativo eso de sacrificar, o sea, sí he dejado ir cosas, por ejemplo tenia una relación de muchos años en Veracruz, y cuando las ultras regresamos, termine con mi chavo y me vine para acá, pero también pienso que esa relación no hubiera durado de todas maneras si no pasó esa prueba; así que los sacrificios son relativos, hay cosas que se van y de todos modos se van a ir.<br /><br />F: Tocaste lo de las ultrasónicas… Fue un grupo que si partió ciertas cosas dentro del under. ¿Cómo ves el panorama para las mujeres en el rock, después de las ultras? ¿Ha cambiado algo? ¿Cómo cambio?<br /><br />JB: Si, definitivamente creo que si cambiamos algo, antes de las ultras había chavas como Cecilia Tussaint o como Rita Guerrero por ejemplo que hacían cosas más elevadas a mi punto de vista, y aún la misma kenny que si es más desmadroza no había tocado como con libertad y tanta soltura temas sexuales, o así como con groserías y ese tipo de cosas, yo siento que a partir de las ultras, las chavas al menos las que yo me topo, si piensan en tocar y hacer sus canciones así más relajadas.<br /><br />F: Desde las Ultras, como que eres la más desmadroza arriba del escenario y también como solista eres muy desmadroza… ¿Qué tan unida esta esa Jessy Bulbo de arriba con la de abajo?, ¿influencia una a al otra? ¿O te desases de los personajes así de una manera tajante?<br /><br />JB: No; es muy raro, porque mi mamá dice que me transformo, pero yo no siento que me transforme, yo cuando voy de fiesta aviento mucho desmadre, pero no ando por la vida: AAAAAAHHHHGGGGG, y por ejemplo de la escuela que nunca me han visto tocar me dicen que estoy loca, eso es lo que han dicho desde niña, “hay estas bien loquita” ya me acostumbre, al principio me sacaba de onda, pero más bien así soy. <br /><br />F: En México hay una modita del indi ¿tú que opinas de esa etiqueta?<br /><br />JB: haaa mi me parece bien, las etiquetas son sólo etiquetas, no son buenas ni malas, habrá gente que las use para hacer negocio, habrá quienes las usen para hacer arte… pues para eso son, o sea todas las cosas que hay son para que las uses como a ti te parezca. Cuando yo era chava se llamaba como el rock alternativo, después le empezaron a decir el underground y ahora le dicen el indi, igual cambia de nombre pero es lo mismo.<br /><br /><br />P: ¿Todo fue así desde un principio? ¿Qué pasa cuando estas tocando tus rolas?<br /><br />JB: Ya sabes cuando estas empezando y no tienes nada de reconocimiento pensaba: uta será que algún día alguien le guste esto que estoy haciendo?... pues me da mucha emoción y mucha simpatía y pues la verdad siento como: “hay bueno por lo menos no estaba loca”. La verdad es que es muy alentador y muy relajante.<br /><br />¿Y por ultimo?<br /><br />F: Algo que quieras agregar, quitar, una mentada de madre o algo.<br /><br />JB: Estoy pensando que hacer con esta perrita que me acabo de encontrar que tiene la pata lastimada y tiene cara de buena gente.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-4525234903238089872009-10-31T10:47:00.001-07:002011-07-20T18:22:23.985-07:00Entre las piernas del tiempo 3Ahora mientras cruzo la madrugada, cobijado por la luz que escupe el alumbrado hacía mí. Vienen a mi memoria tantas cosas, que es de la chingada no poder detenerme en una sola. Es que estar en ese punto, ya saben cuando no estas ni muy pedo ni muy sobrio, cuando te das cuenta que no hay una promesa esperándote en la cama, desnuda, oliendo riquísimo. Es ahí cuando el mundo se me revela por completo y acepto de la mejor manera que todo el porvenir está en la esquina de esta calle inmensa. Entonces, pienso que será de aquellas viejas que he amado y las que no tanto, pero de alguna manera llegan a mí ahora, galopando en vergas gigantes, algunas con una sonrisa y otras con la cara llena de resentimiento o indiferencia.<br />
<br />
Rosa: Te vi por casualidad en el pasillo de la secundaría de la 286, donde decían que se podía coger en los baños. Me acuerdo que iba en la pendeja, caminando por el pasillo de los segundos(yo ya iba en tercero), entonces saludé al carnalito del Luis, un vale mío, chocamos los puños cuando te vi: chaparrita, con chinos y esa voz tierna que por casualidad en ese instante alcancé a escuchar. Me acuerdo que a base de paros y de amarrarme bien mis huevos, te llevé dos veces a tu casa, que estaba por mi barrio, más allá de la calle Pablo. La segunda vez fue cuando te di el beso que me paralizó, me amarró la lengua para decirte que deberíamos andar. Entonces me la pelé y se me fue la oportunidad. Ahora tienes un chavito y creo que te dejaron. Lo segundo lo supongo y lo primero lo sé porque te he visto pasar con él por el barrio, las veces que me reconoces y no me hablas, pero sólo me miras como si yo hubiera tenido la culpa de todo.<br />
<br />
Lucía: Pinche culona, eras cabrona, tengo que aceptarlo. Tu me diste una introducción, una muestra de la crueldad y odio que una vieja puede desplegar. Fuiste la primera que me mostraste que no todas eran bondad como mi madre, también me enseñaste a pisar con cuidado y que una vieja en cinco minutos, con dos movimientos podría hacerme cagada. Neta de la que me salve chava, lo bueno es que me valiste madre y todo pasó como si nada. Pero a veces me conduelo del porro del bacho 2 con el que te fuiste, del Herol, al que le decían el Yesos y que seguramente le paraste una chinga.<br />
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Diana: Te conocí cuando no tenía nada que hacer, cuando había valido madre en el bacho 2 y en mí no cabía la palabra trabajo. Te conocí en un masivo de Ska, allá en CU. Me acuerdo que iba con mi valedor el goku y tú con una prima. El chiste es que por una extraña razón, anduvimos. Eras bien chida, aunque no tenías culo ni tetas, sólo unos ojos claros que a mí me partían la madre. No mames, me acuerdo como me sonreías cuando la cagaba, también lo hacías cuando le echaba el perro a tus amigas del CCH sur e inclusive cuando no tenía ganas de hablar y tú hablabas por los dos. A lo mejor por eso me aburrí y te corté por teléfono. Es que me estabas haciendo comodino, mediocre, sin un ápice de ambición. Es más con todo y lo chamaco que estaba, no podía creer que me pasaras todas.<br />
<br />
Ana: Tú me diste una pequeña victoria. Pequeña si la comparamos por ejemplo con Fabio Cannavaro levantando la copa del mundo. Victoria porque eras la vieja más sabrosa del salón en aquel primer semestre, cuando re-inicié todo en el bacho 3. Eras la blanquita y cotizada que a las demás viejas le caías como maroma al ovario y a los hombres como una patada en los huevos. Y tenían razón, eras bien mamona. Pero no conmigo, porque cuando estábamos juntos todo era risa entre los besos que nos dábamos. Siempre me quisiste llevar a centro Coyoacan, a no sé qué, pero siempre quisiste llevarme. Contigo supe, por primera vez en mi vida, lo que es la envidia chocando en la espalda y que te griten socio. Pero también supe que la indiferencia llena de odio a la mujer. Recuerdo como te cagó saber que me escondía de ti y que había tardes en las que no quería estar contigo y nada más buscaba tumbarme a escuchar a Bad Religion con mi carnal el pollo. No lo aguantaste y te fuiste con otro cabrón, sin decirme nada, frente a todos. Lo bueno es que al final Bad Religión se quedó.<br />
<br />
Claudia: Nadie daba un varo por ti en ese segundo semestre, en aquel ya lejano bacho 3. Es más, hasta Karina, que era tu mejor amiga, pensaba que no valías la pena y me lo decía cuando fajábamos en el metro, después de haberte dejado en tu casa. Pero quien diría que ibas a terminar cojiendome o que me ibas a dar la primera mamada de verga bien dada de mi vida, la que terminó por descargarme por completo. Porque tú, que tenías muy poco que apostar, te lo jugaste a algo que creías tenía futuro. Porque aún recuerdo esos atardeceres, en los cuales mientras los demás se partían la madre en la escuela, nosotros paseábamos por la Moctezuma, a unas colonias de donde estaba tu cantón, para caerle a la cama que el Kante nos rentaba por treinta y cinco varos, lo justo para una vela. Y nos la teníamos que jugar de esa manera, porque el bacho nos quedaba chico y ni en las canchas podíamos fajar a gusto. Porque neta creo que sin broncas podíamos estar poniéndole todo el día. Eras una vieja a toda madre, eras capaz de fajar en cualquier lado, en el metro Pantitlan, Hangares, en la parte atrás de un microbús o arrodillarte ante mí en el cuarto de la Amy, para mamarme la verga, mientras los demás, afuera, se conformaban con hacérselo a una botella. Ahora me dicen que te andan madreando y seguramente andas mamando otras vergas y a ratos cuidando a la niña que alguno de los tantos cabrones que pasó después de mí te hizo el favor de dejar. <br />
<br />
Alexandra: No voy a decir nada más, sólo que ojala que el amor y el tiempo te esperen tras tu puerta y que nunca más volvamos a beber juntos, porque siempre terminaremos dándonos en la madre.<br />
<br />
Laura: Cómo puedo hablar de ti chaparra sin que suene a melancolía barata o confesiones de un chamaquito cagengue. Podría decir tal vez que llegaste como un anhelo que se cumple a las diez de la noche de un sábado, después de cobrar un sueldo de volantero que no alcanza para una mierda, más que para una panala de mezcal y tal vez una vela de café. También podría decir que eras hermana de mi carnal el Perfo y que parecía que de familia venía esa comprensión y condescendencia con las personas completamente destruidas. Mierda, ahora que dije eso, también tengo que contar que estuviste cuando la madrugada nos alcanzaba muy lejos del cantón o del barrio materno, cuando estabas dispuesta a dejar la vida donde fuera y como fuera a mí lado. Qué nunca he tenido mañanas tan dulces como en la que al despertar me topaba tus ojos y esa sonrisa que me hacía pensar que a lo mejor afuera había algo porque rifarse. Aquí en este punto podría contar que te fuiste(con toda razón), llevándote mi calma entre tus piernas, también en este punto, podría decir que por tu recuerdo comencé una empresa que parecía impensable, también que tomé un camino largo y sinuoso, pero no la quiero cagar y mejor en este punto me calló. <br />
<br />
Carina: Todavía recuerdo tu entrada al salón, cuando recién iniciaba cuarto semestre en el último bacho que cursé. Pasabas con tu gabardina y chinos negros que enmarcaban ese rostro que parecía siempre estar sufriendo por algo(o tal vez por alguien). Y llegaste como por lo regular llegan las mejores cosas, o sea sin esperarlas. Porque todo fue tan natural, que neta no supe en que momento me enculé contigo(miento, si me di cuenta, pero me hice pendejo), ni tampoco cuando tuve tiempo de pensar en un futuro juntos y lo más cagado es que pensaba en la palabra juntos. Y cuando por fin, en las escaleras del edificio B, me diste el sí, que me liberó de todos los miedos que en mi espalda se habían enquistado como un tumor. Y si me tendría que quedar con algo, me quedaría con la sensación de tu gabardina rozando mi piel y con el madrazo que seco me diste a la cara, cuando pensaba que ya me la sabía, que ya había encontrado el hilo negro para mantener a una vieja contenta. Pero nel, tu me enseñaste que nada vale la pena, que nada es seguro, que la circunstancias son filosas navajas que te pueden cercenar las extremidades sin contemplación. Tal vez sea momento de aquí pararle, porque lo demás, el devenir de los sucesos son cosas que te propongo nos guardemos en lo más profundo y sólo externarlos cuando con una copa a la mitad o un toque que se nos consuma entre los dedos; aprovechemos que nadie nos voltea a ver, para brindar por el nosotros que nunca fue.<br />
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Sandra: Tú me enseñaste que la paciencia no es otra cosa que mostrar humildad ante la vida. Porque siempre has estado ahí, deteniéndome el rostro con tus manos para explicarme cada noche lo que está pasando. Explicarme por ejemplo, porque las cosas no salen, porque la tarde es aburrida o porque el tiempo nos asesina. También con una calma gigantesca me explicas el porque no puedo vivir dentro de una canción de NOFX y del porque hay que salir al mundo a rifarse. También me enseñaste a bailar al ritmo de la tristeza y el desconsuelo, cuando uno atrapado en los ojos del otro, nos movíamos con un Nick Cave que cantaba para nosotros <em>People ain´t no good</em> en una tarde fría a mediados de diciembre, escondidos en la azotea de una Alexandra que posiblemente ni sabía que pedo. Pero sabes que es lo neto, lo verdaderamente cabrón, que sabes darte cuenta cuando estoy hasta la madre de las palabras y en que momento simplemente el roce de tu piel y la calidez de tu vagina entre mis dedos es la mejor medicina para mí. <br />
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Estas son las mujeres que evoco, y no es que sean las únicas o que esté inventando otras, simplemente son las que en algún momento, en el transcurso del día, les dedico dos o cinco minutos para pensar en ellas. También son las qué cuando estoy hasta la madre, me vienen a recoger entre sueños, como si fuera algo que olvidaron en el camino.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-48293012434627900662009-10-17T19:32:00.000-07:002009-10-17T19:33:49.239-07:00De la nadaDe la nada<br />algunas veces<br />me entran unas ganas bien cabronas de correr<br />a cualquier lugar,<br />escaparme de todos lados <br />sin despedidas.<br /><br />Correr mientras los demás<br />duermen<br />mi vieja<br />se masturba<br />y el mundo<br />parece tener una fiesta<br />donde el chupe es gratis<br />y las viejas huelen a durazno.<br />Hasta cruzar la madrugada<br />enferma de calma<br />y sentir<br />como ese jugo amargo <br />brota por mis poros.<br /><br />Acelerar <br />hacia el horizonte<br />dar el último jalón<br />para elevarme lo suficiente<br />y romper los vidrios<br />de éste cielo<br />despertando a ese dios<br />que emputado me agarre a pleno vuelo<br />y me haga cagada de un manotazo.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-20018898971913155372009-10-13T19:47:00.000-07:002009-10-13T19:48:56.254-07:00The BagThe Bag<br />Porque las noches de no existir se vuelven cotidianas, casi como el sentimiento de ser un intruso en todos lados o el de pertenecer afuera de la vida misma. Entonces la bolsa que tenemos todos adherida a la espalda, como una cruz, se vuelve pesada al correr de esa inercia de la vida. Y ves el camino que te falta, el que tienes que cruzar a huevo para conseguir eso que se hunde entre los dientes, el que se te hace una larga tortura innecesaria. Porque te gustaría detenerte un momento, para dejar colgando la bolsa en tu jefa, la vieja, tu hermano o a los carnales, donde sea pero dejarla descansar y así poder detenerte un momento para ver a la gente pasar, ver los momentos de su vida, ver como casi se desmayan de aburrimiento, aferrados a un pasado que hace mucho se fue haciéndoles caracolitos, aferrados a personas que no valen la pena, aferrados a una bolsa vacía. Es por eso que me imagino que en cada bar, callejón, tocada de punk está el Fat Mike que dentro de su ser le da sentido a estas líneas:<br /><br />Interminables noches de no existir<br />son cada vez más cortas, monótonas<br />como un intruso, pertenezco fuera<br />aunque me encuentro de vuelta.<br />En el mismo lugar donde estaba antes<br />decir cosas que me gustaría decir una vez más<br />no hay razón para mí el estar aquí.<br />Me siento tan triste y solo, rodeado de amigos<br />¿quién está hablando de mí? diciendo cosas que no tienen el menor interés<br />este diálogo sin Valor, contenido, importancia<br />coloquia ambivalencia.<br />Escuchar las mismas cosas cada noche, simplemente no está bien<br />¿quien dejara colgando la bolsa?<br />Dame algo que puede hundirse en los dientes<br />muéstrame una vez, dime una historia<br />que no he escuchado antes un millón de veces<br />desmayarse del aburrimiento<br />como veo pasar la gente<br />veo los momentos de sus vida, nada fascinante<br />¿estamos todos los que viven por el pasado? Nunca nos damos cuenta<br />Estamos aferrados a una bolsa vacía<br />carece de contenido, importancia<br />coloquial, ambivalencia<br />decir lo mismo cada noche,<br />simplemente no está bien<br />veremos quién dejara colgando la bolsa.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-31922377673884324222009-10-05T11:11:00.000-07:002009-10-05T11:14:41.088-07:00Entre las piernas del tiempo 2<div align="center"><em>Chao numero 3</em></div><div align="right">Para mi carnal el pollo</div><div align="left"><br />1<br />Ayer, después de mucho tiempo, volví a mi posición: lateral izquierdo y también me dieron mi viejo numero: el 3. Y es que desde morro, desde que vi a ese caballero de ojos azules, a ese IL capitano al eterno Paolo Maldini jugando con el mismo numero en pleno mundial de Francia 98, me di cuenta posición que quería jugar, del numero que quería en mi espalda y de cómo se debía jugar. Es que verlo recorrer, con esa elegancia que lo caracterizaba, toda la banda izquierda atacando y defendiendo a la vez, era sinónimo de ir a la universidad. Y hoy, no me importó que el uniforme era del Boca Juniors, lo que realmente me importaba era que estaba jugando en la misma posición y con el mismo numero del maestro.<br /><br />2<br />Por eso, al estar dentro del campo, repasé en flashbacks sus enseñanzas, de las que tomaba nota cuando lo veía con al camiseta azzurra o rossonerí frustrando cada regate del contrarío, marcando como si en ello se fuera la vida. Porque verlo en ese mundial del 98 y cuando se retiró del fútbol hasta hace apenas un año, parecía el mismo, es más, parecía que hasta el tiempo lo respetaba como un delantero más, que prefería buscar la forma de eludirlo, de cambiarse de banda, para dejarlo ganar infinidad de ligas, de champions y demás trofeos(también para demostrar su grandeza ante la bella derrota), pero creo que el trofeo más preciado para él fue el cariño y la admiración que sentimos tantos al verlo jugar. Porque verlo, aunque sea por televisión, correr con la frente en alto deba gusto y adivinabas que así caminaba por la calle. En eso pensaba cuando el partido daba comienzo y me daba cuenta que tenía enfrente a un morro más joven, alto y rápido que yo.<br /><br />3<br />Entonces recuerdo ese Overmars contra Maldini de la euro 2002, ese duelo que me dejó marcado para toda la vida. Porque Overmars, Holandés, de velocidad y regate exquisito, era otro de mis jugadores favoritos de esa época(el único que estaba al nivel de el 3), y saber que se iban a enfrentar, por la misma banda, en un partido a eliminación directa a Paolo, despertó en mí un miedo; el miedo de ver a dos de mis ídolos luchar en la cancha por mi cariño, pero a la vez la oportunidad para decidirme por el vencedor. Y fue la primera y última vez que dude de Maldini, porque veía a ese Holandés volar por la banda como un extremo tiene que hacerlo y pensé que está vez era demasiado para IL Capitano. En ese partido, el eterno capitán me hizo comprender de que en el fútbol y en la defensa no sólo se necesita jugar con huevos, si no con inteligencia y paciencia. Entonces, vi como IL bello maniataba a un Overmars contrarrestando velocidad, con paciencia y explosividad con experiencia. Y tal vez la mayor enseñanza fue la humildad con la que manejó aquella victoria, cuando en un pique en corto que parecía que Overmars por fin le ganaba una, llegó ese 3 para ponerle cerrojo al área para él. Al final, ganó Italia en una tanda de penaltis que los iba preparando para la final que perdieron ante la Francia de un genio(ídolo de mi hermano por cierto), llamado Zidane.<br /><br />4<br />La derrota, esa que nos pone aprueba, la que es una constante en la vida diaria y nos revela la condición humana en todo su esplendor. Y con todo ese esplendor vi como Maldini la aguantó, estoico y con una elegancia de aquel que sabe ganar. Porque sería muy fácil decir que su vitrina hay siete escudettos, cinco champions league, un mundial de clubes, dos intercontinentales, cinco supercopas de europa, cinco supercopas de Italia, pero eso no tendría ningún objeto, porque si pudo disfrutar esas victorias fue porque para levantarse a buscar esos honores tuvo que probar la derrota. Tal como pasó en aquella final de Eurocopa donde dominaron a Francia todo el partido, hasta que en los últimos minutos les empató y después en el tiempo extra, cuando el gol valía oro, Trezeget de bolea selló la remontada o esa final, la de champions, donde el Milán habían jugado como dioses ante un Liverpool manso y asustado. Ese partido que prometía ser el último de Maldini, donde casi arrancando, antes de los diez minutos de juego, anotó un gol que parecía ser el inició de un partido perfecto. Y así parecía, porque antes del primer tiempo ya los llevaban tres a cero. Pero después la debacle, nadie daba crédito, en quince minutos el Liverpool alcanzaba al Milán empatando a tres goles y llevando a penaltis un juego que parecía liquidado. Tanda que perdió el Milán, con un Maldini que acepto su medalla de segundo lugar con el orgullo de alguien que se ha entregado por completo. Tal como pasa en la vida misma, cuando en cuestión de segundos o minutos todo se va a la mierda y puedes perder absolutamente todo. Pero si algo aprendí de IL Capitano es que hasta la derrota se puede recibir con orgullo.<br /><br />5</div><div align="left">Al final empatamos, en un partido rápido y lleno de fortuna para los dos bandos. Con balones reventando los postes. Cuando el arbitro dio el silbatazo, me di la mano con mi marca, con el morro que parecía que en cualquier momento me iba a superar, a dejarme atrás, pero no pudo del todo. Y es que de regreso a casa, con la camiseta numero 3 sobre el hombro, pienso de nuevo en Paolo, del ruco que con la camiseta de visitante del Milán( fue una pena ojala hubiera utilizado la rossoneri), dio la vuelta olímpica, despidiéndose de todos con una sonrisa, mientras nosotros lo hacíamos conteniendo una lagrima, como tal vez él no la contuvo y la dejo correr por su rostro cuando estaba en la soledad del vestuario. Es que el pensar que ya no lo iba a ver jugar nunca más es una verdadera lástima, porque no le podré a decir a mi hijo: mira eso es un profesional. Pero aún así, seguro que lo tendremos cerca, por el titulo, por los recuerdos, por el nombre, por su capacidad para jugar y por todo lo que seguramente él puede dar desde afuera, mostrando esto y enseñando lo que hay que hacer. Para nunca dar una pelota por perdida, para siempre luchar un balón; para después acomodarlo, para tenerlo cerca, para que nadie te lo quite, para demostrar que es capaz de jugar de la manera que lo hizo durante los más de mil partidos que disputó. Paolo Maldini, IL capitano, un jugador estupendo, fantástico. El Milán ha tenido la suerte de tenerlo durante toda su vida. Que lástima, me hubiera gustado seguir viéndolo, pero bueno, hizo bien al decir adiós de esa manera, no como un triunfador que levanta un champions (que tuvo la oportunidad de irse así), si no irse haciéndonos saber que aún era capaz de pelear la pelota hasta el último momento. Hace poco releí una entrevista que le hicieron a dos semanas de su retiro y él, con todo y su larguísima historia a sus espaldas, decía: sólo aspiro a dejar un buen recuerdo en la gente. Y como no va a dejar un buen recuerdo, si ha dejado la piel en cada partido, en cada minuto que jugó. Por eso puede irse con la frente en alto, eso, el irse con la frente en alto, es a lo que yo más aspiro no sólo en el fútbol si no en la vida misma. </div>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-48750792370569242882009-09-26T21:11:00.000-07:002009-09-27T10:26:52.035-07:00Entre las piernas del tiempo 11) Hay tardes que hartan, que no sabes porque, pero empiezas a sacar las cuentas de todo y caes en cuenta que el saldo es negativo. Que te has estado haciendo bien pendejo durante tanto tiempo y ahora la realidad te da un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">madrazo</span> en la cara. Y es culero saber que ya no es suficiente irte a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">hechar</span> el coto con los vales, porque hasta la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">chela</span> te sabe desabrida y la mota parece hecha de orégano. Como que ya ni sabes que pedo, porque todo lo que has sido, lo que te ha dado razón de vivir y en donde has crecido, te empieza a ser insuficiente.<br /><br />2) Hay tardes lentas, que parecen detener las manecillas del reloj y que hasta parece afectar a los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">güeyes</span> que juegan fútbol en la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">tele</span>. Y puedes ver como se arrastra por la calle, con una <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">güeva</span> que contagia a los que la caminan. Es que debería de haber una bolsa para guardar esos minutos inútiles de la tarde y poderlos utilizar cuando uno quiera. Sacarlos cuando la vieja se tiene que ir o cuando el metro esté por cerrar, no sé, cuando a cada quién se le <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">inchen</span> los huevos. Creo que sería una buena cura a la des esperanza.<br /><br />3) Hay tardes que duelen, que parecen estar hechas para morir. Y que sientes que todo se ha terminado, que nada vale la pena y que lo nublado del cielo es la forma sutil que tiene Dios para decirte que te vayas a la verga. Y sientes como la música te estruja, te sacude y llena tu torrente sanguíneo. Porque puedes estar parado en un puente, viendo el más nublado de los cielos, bajo la lluvia más feroz y aún así pensar que todos abajo están bien pinches locos. Cierras los ojos para que Mineral te salve de todo eso y de paso los salve a todos. Porque quisieras que esos acordes que te cobijan inundaran toda la ciudad y que la voz de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Christopher</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Simpson</span> haga retumbar cada ventana. Así tal vez nos dejaríamos de mamadas y por fin nos podríamos centrar en el morro que mete el primer gol de su vida, los que se esconden para fajar o simplemente ver como la lluvia limpia las calles llevándose a las coladeras los pedazos de las ilusiones muertas.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-87055830264989194162009-09-17T11:31:00.001-07:002009-09-17T11:31:28.718-07:00Me encontré esto por la redLa escuela. Siempre estaré en contra de ella. Es la institución que se encarga de hacer dócil a la gente. De meterla al redil, de matar la inteligencia, la creatividad. La escuela enseña a las personas a no pensar y a aceptar todo conocimiento son cuestionarlo jamás, y si alguien pone en entredicho lo que obligatoriamente se le enseña, simple y llanamente se convertirá en un elemento indeseable. Encima se le endilgará el epíteto de que es una persona poco sociable, como si una cosa tuviera que ver con la otra. Además de que ese mentado proceso de socialización no es otra cosa más que ver amistad donde lo que hay es indiferencia o de plano animadversión. Por regla general, los amigos de la escuela primaria o secundaria, e incluso de la preparatoria, a la vuelta del tiempo son la hueva total. De esas amistades nada queda. A los ex les da por juntarse una o dos veces al año y conforme pasa el tiempo, si no se habla sobre la escuela- con un dejo de nostalgia patético-, no se habla sobre cosa alguna. La escuela angustia trastorna, hecha a perder la vida. Si los chavos se desmadran en vacaciones es porque viven su vida entre dos fuegos, su casa y la escuela. Si no fueran a la escuela, harían música, pintarían, trabajarían o sencillamente viajarían y no estarían impelidos a reventarse apenas sobrevinieran las primeras vacaciones en que siente que se han quitado de encima la presión de la escuela- en este caso la maldita escuela-. ¿Y de verdad son tan útiles los conocimientos escolares? Pues yo diría que con trabajos los que se adquieren en la primaría. Todos los demás de nada sirven. Al alumno se le llena la cabeza de humo. Cree que el día de mañana la trigonometría le va a ser de utilidad o que la tabla de elementos lo va a sacar de un apuro. No es cierto. Todo eso es pura mierda y del peor olor. Creemos que la gente especializada es muy feliz y es la más desdichada. Los que saben tanto de tan poco. Y no porque sepan tanto sino porque pasan de largo delante cosas más sencillas, que son la neta. La escuela debería servir para que los chavos pasaran tiempo al aire libre. Por ejemplo, en una granja. Se les debería calificar por el modo que como observan una puesta de sol, por saber predecir el tiempo o por el sublime acto de ordeñar una vaca. Cosas que los pongan en contacto con la naturaleza misma de las cosas. Entre más se especializa, la gente es más desdichada porque no ha conocido otras opciones, porque finalmente eso no es lo que quería ser. Es increíble la cantidad de banda que se desempeña en trabajos que en la vida hubieran querido hacer. Médicos que no hubieran querido ser médicos si no poetas. Abogados que no hubieran querido ser abogados sino violinistas. Pero algo pasó en su vida, algo se atravesó que los dejó atorados y que los redujo a la frustración. Y créanme que no hay más horrible que pasarse la vida haciendo algo que uno no quería hacer. Un millón de veces estar atrás de un escritorio, ser el más gris de los burócratas, si eso es lo que se quiere ser, lo que se ha soñado toda la vida-vivir en la hueva no preocuparse del mañana, no angustiarse- , que ocupar la presidencia de la republica. A lo que voy es a esto: no hay algo más difícil que decidir tu destino, y cuando por fin te das cuenta ya estás enganchado hasta el cuello, ya es mortal( de acuerdo con el patrón de valores convencional) dar un paso atrás. Cuántos estudiantes de derecho, o de lo que sea , se dan cuenta en el quinto semestre de la carrera que es de hueva el derecho, pero ya no se atreven a torcer dirección. Claro, la escuela les enseñó a someterse , a someter su voluntad. Será por eso que es tan difícil sujetar a la gente con bríos y voluntad. Cuando me entero de que Juan José Arreola sólo cursó hasta el cuarto año de primaria, que a José revueltas lo corrieron cuando cursaba el tercero y que nunca más se volvió a parar en una escuela-ejemplos a los que se podrían añadir el de muchísimos más, grandes todos-, cuando me entero de esas cosas me arrepiento de haber mandando a mis hijos a la escuela. Ojalá tengan la voluntad que yo no tuve y la abandonen.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-49438778562488484492009-08-28T13:38:00.000-07:002009-08-28T13:40:41.610-07:00MAÑANA ROSSONERISSSSSSSS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrBSP8wBBNBxgj8WY0-9pA0EA0aYhQBVfEBpH9YBc7_t7jArG3hHHbt82IOs15CV0BRwb6Vr4-wYu7PFKOYTxudYR3-bNc-aVnSq0lh15hxdY2gWXCMAZVG0boHPqRR7gG1505enVH3YRb/s1600-h/foto_curva_sud.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375117035991019474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 370px; CURSOR: hand; HEIGHT: 274px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrBSP8wBBNBxgj8WY0-9pA0EA0aYhQBVfEBpH9YBc7_t7jArG3hHHbt82IOs15CV0BRwb6Vr4-wYu7PFKOYTxudYR3-bNc-aVnSq0lh15hxdY2gWXCMAZVG0boHPqRR7gG1505enVH3YRb/s320/foto_curva_sud.jpg" border="0" /></a><br /><div>No pues nada, mañana el Derby, el Clasico, mañana contra el Inter...</div><div> </div><div><em>TU SEI TUTTA LA MIA VITA...............</em></div>Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4370390628524412291.post-11730382151674170442009-08-27T17:56:00.000-07:002009-08-27T17:58:31.547-07:00Me hubiera gustadoLlegar<br />cuando se te murió tu jefa<br />y me marcaste al cantón<br />después de la madriza<br />que el dolor te había dado<br />y con la voz rota<br />me suplicaste<br />que si podía caerle<br />donde estabas<br />para soportar juntos el derrumbe<br />pero ese día andaba montado<br />en un chocho<br />que terminó por estrellarme<br />en la esquina de mi calle.<br /><br />Responder<br />a esas caricias que en mi jeta<br />dibujaban líneas de bondad<br />y un cariño infinito<br />cuando a la mitad de la madrugada<br />todo perdía sentido.<br />Pero nel.<br />Estaba muy ocupado<br />riéndome de la suerte<br />vomitando el odio<br />que dentro de mí ya no tenía cabida<br /><br />Participar en ese futuro<br />que pedazo a pedazo armabas<br />en esos atardeceres<br />que recibíamos<br />escondidos tras el tinaco<br />en la azotea de mi cantón<br />y me contabas lo que íbamos a hacer <br />lo que nos faltaba<br />y tú sólo esperabas<br />a que contribuyera con una sola palabra <br />en lugar de sólo imaginar<br />la rola de Pennywise<br />que esa noche en la casa del Marto<br />iba musicalizar el desmadre<br />que desde hacía días veníamos preparando<br /><br /><br />Me hubieran gustado un chingo de cosas<br />entre ellas<br />dejar de parecer un limosnero<br />a media tarde, <br />jugar en el equipo campeón de la colonia<br />chingarme a la culona de mi vecina.<br /><br />Pero lo que en éste momento me gustaría<br />es volver a recorrer la calle <br />mientras todos duermen<br />ponerme hasta el culo<br />y mentarles su madre<br />para que cuando la tristeza me corroa<br />me vuelva a enamorar<br />de la misma sonrisa<br />la que me dio tanto calor <br />cuando todo parecía<br />haberse ido al carajo.<br />Esa, la que tienes<br />la que me gustaría ver<br />a centímetros de mí<br />como en aquellas mañanas<br />cuando el despertar no era la chingadera más grande<br />que uno tiene que aguantar.Amenaza Menorhttp://www.blogger.com/profile/16107382876740484694noreply@blogger.com1