Cuando Lleguen los Dragones X11

- Así, no pasa nada.

Dice Mark, para vencer la débil resistencia de Ari, agarrando los dedos que intenta desabrochar su pantalón. Fija su mirada en el techo. Una mezcla de miedo y ganas se peleaban en el interior de Ari. Ese miedo que le producían las platicas de las viejas más grandes de su secundaría: sobre lo feo que se ve eso, lo culeros que pueden ser los güeyes y el dolor, el puto dolor. Que según dicen que es como si te desgarraran por dentro, que se siente culero cuando recién entra, pero que luego ya todo pasa chido. Y se siente suavecito, así, como que todo lo toca y entonces viene ese descanso. Bueno, es lo que ella se imagina cuando sus dedos juega dentro de la vagina.

Baja el pantalón hasta los tobillos y Mark amolda esas piernas delgadas a sus hombros. Es cuando deja ir su verga dentro, sin cuidado de nada, como si por la quisiera destruir. Ari ahogó el primer grito, mientras que Mark sentía como ese conejito de 16 años apenas amoldaba su boca al alimento, esa era la razón por la cuál de vez en cuando le gustan las niñas. Porque todavía aprietan y las puede mover a su antojo.
- Bésala- Gritaba Mark, de pie arriba de la cama- bésala.

Ari no podía decir nada. La sorprendió que Mark la haya sacado y de píe sobre la cama, movía su verga de un lado a otro.

- Bésala, dale un beso.

Ari posa sus ojos verdes en esa verga al rojo vivo. Se paraliza, no sabe que hacer. De repente siente un chingo de miedo, pero cabrón, como hace mucho no sentía. Ese miedo que la paralizaba cuando de morra, como a los ocho años visitaba a su tío. Y veía a ese doverman que tenía amarrado en el patio. Ella sentía que ese perrote se la podía tragar en cualquier momento y se imaginaba como el perro le mordía el cuello hasta desangrarla.

- No te hagas pendeja, bésala- vuelve a gritar, ahora con toda la desesperación, que lo hace pasar la mano en la nuca de Ari.

La ve de rodillas, con todo el miedo saliéndole por los poros. Por eso cuando siente esos labios carnosos rodeando la cabecita de su verga estuvo a nada de venirse y dejarle ir todo en los ojos. Se hundió en el agujero de Ari, como si nada más importara, como si ese fuera el lugar en el que iba a morir y tuviera que dejar todo ahí, porque ya no iba a ver más y lo que estaba afuera de esas cuatro paredes no valiera la pena. Le gustaría esconderse ahí y no volver a salir, aunque ya escupió y esta en los brazos de Ari completamente exhausto.

xxx

Cuando mi locura se acabe.Cuando no haya perro que me coja.Cuando sientas frio, no me llames.Cuando es indeciso el caminoCuando corto una linea entre los senos de una niña tan blanca como la cocay el tiempo es poco, no me fio.
Cuando te vas, no das señal porque es tu vidaY a ti que te importa, este tipo con sangre envenenanda.Sigues siendo aun mi prometida.Lo negarás, es normal no tengo alternativaY al final te prefiero compartida.
Recordarás lo que siempre dije y fue mentira.Quise cambiar, era tarde ya no me creíasY a tu edad, como madre arriesgaste tu vida.Me hiciste amarte, quiero otra oportunidad.
Y al despertar, la distancia me mataría.Seria una mierda si algun dia tu me faltarías.Pero es verdad, el que quiere hasta por su gusto muere¿tan mierdas soy? Que no me merezco ni tu amor.
Para mi eres una necesidad,Tu locura es mi tumba.Tu cintura me deslumbra.No sé cuanto mas podre aguantar aquí:entre estas piernas tremulasescondido en esa vagina, suave y que aún huele a leche maternay que es mi única trinchera que tengo en este mundoque busca mi cabeza.Dame el tiro de gracia o castrame,para que guardes mi verga en tu refrigeradory la comas de botana mientras ves la telenovela.

Nuestra disapora

sabes es necesario esperar, yo no se que pasa por ahi, y bien sabes pasan muchas cosas: gente nueva y todo eso...¿tienen sentido aún nuestras canciones?hechas en tiempo de fe, cuando todo nos parecia mas dulce, yo no lo sé...uno muchas veces crea demonios que saben hablar..o aprenden hablar..yo no sabia hablar y mira...estamos en distintos puntos-buscando la vida..no tengo una respuesta de el porque soltamos la mano de nuestros hermanos cuando avanzamos tanto en el camino, quiza pasaban más cosas, quiza el miedo quiza la curiosidad, quiza simplemente la vida.Vivimos tanto y tanta alegria, quiza por eso podemos volver a hablar y tomar la palabra volver a decir que el que no creemos en ningun etiquetador de sonidos(sirvientes del espectaculo), quiza nos quedemos en silencio en la memoria en el recuerdo de nosotros mismos y de lo vivido. El localito de ensayo oliendo a humedo, los viajes, los conciertos malos los buenos, tantas cosas hermano tantas....y miranos nos hacemos viejos con tantas cosas por decir.Te aseguro no queremos levantar un muerto por que nunca hemos muerto,queremos parir hijos por que estamos vivos, que vuelva lo simple, no sé, siempre sabemos hablar en todos los idiomas, siempre queremos ver anuestra gente y no se confundan cuando decimos nuestra gente...con ellos todas las manos todas hermano.-en la distancia lo simple, odiando el olvido añorando los rostros y las ciudades.

Una y mil veces

Dedicado a Laura

dijo alguna vez el cantor. caminante no hay camino se hace camino al andar....este es el punto, por que mal me hace lavarme la cara en recuerdos, vivir de la gloria de un minuto, vivir esperando que el tiempo vuelva atrás, como si el tiempo no existiera, como si todas las horas nunca hubiesen pasado....hermana si volviera hablar no te diría lo mismo, aunque quizás siga pensando igual, puesto que ya se de la existencia del espíritu de la palabra, puesto que ya se que no escuchas lo que dijo. si no lo que tu quieres oír.Y es por esto hagamos un brindis por la historia y por los nuevos espectadores.....

Memoria

Dedicado a: Perfo, Naver, Isela, Jaen, tachuela, Venas, Chuleta, Fatima, Catma, Drika, Arec, Juanito, Aka, Negro, Duende, Panda, Madrina, Stich y Raquel(y a su niña), Pollo, Hastro y Astro, Güero, Venitas, Pascual, Huevo, Cholo, Janis, Osiris, Grecia, Anita, Maximo, Borrego, Acre, Azul, Chicarcas, Ludoviquito y todos, los que se juntaban en la "B" del bacho tres, que en éste momento se me olvidan...

Un respeto por los que no estan, por los que vendran, por los que estan lejos escapados en cualquier parte, pensando lo mismo que ayer, manteniendo la memoria, obligados a la guerra, empujados a la muerte, un respeto...ustedes presentes una y otra vez.sabiendo siempre... que no hay perdon, que no hay olvido, sabiendo siempre que llorar no sirve de Nada!!Un respeto por ustedes.

Cuando lleguen los Dragónes X10

Si, Mother Heart de Fun People permea la sala y revienta de furia y velocidad el aire. Pero esos acordes no revientan en la cabeza de Juanon que sólo se hunde en ese malestar, que ni los sorbos de chela mitiga. Voltea a ver a Marian, que está sentada a su lado, cantando y tarareando, emocionada. Algo llega a su cabeza como una avalancha. Se da cuenta que no tiene a donde ir, que no hay otro lugar, que está donde debe de estar. Y eso le asusta, porque sabe eso y aún así se siente de la verga. No sabe el porque, ni que es, pero hay algo dentro. Algo que de apoco, lo está tirando. Con esfuerzo y lentamente se levanta, sintiendo que en cualquier momento, el mundo que le rodea se la va caer a pedazos o que de una puta vez van a venir los dragones que tanto promete Marian y que se lo van a comer todo.

Toma el I-pod, y empieza a buscar algo en al lista de canciones.

-Si le cambias, te pudres.

Ignoró el grito de Marian, vio en la pantallita a Flema y escogió la canción que encabeza la lista:

Un arco iris se desangra
veo a la muerte sonreír
mientras el sueños se mete en mi piel
me derrumbo, me estoy yendo a ningún lugar
solo caigo...
me estoy yendo a ningún lugar
solo caigo
Recostado en las sombras
quizás por no molestar
miro el cielo antes de partir
me derrumbo, me estoy yendo a ningún lugar
solo caigo...
me estoy yendo a ningún lugar
solo caigo.

Entonces, Juanon siente como si su dolor tuviera una guitarra y una voz que suena como el estertor de un moribundo. Se queda parado, viendo a las bocinas, con su chela en la mano. Cierra los ojos, dejando que el sueño se meta en su piel y así resanar su mundo con pegamento y mocos, para que al menos por hoy no se derrumbe.

La noche afuera

Tal vez me asome afuera
Donde cada derrota
Cae como gotas de lluvia
Y las madres abortan
Las ilusiones cada madrugada.

Y mi alma nota
Como la risa falsa
Se va a la mierda
Mientras la vida
En ruinas se queda

La noche fuera
Guerra de almas
Muertas por la vida

Me asomo por la ventana
Viendo a los niños
Correr, con la jeringa
Clavada en el antebrazo

Jugando a comerse la luna
O esconderse en una vagina
Llena de ira ciega
Como las que los pario.

De Tijuas al Defeño

Tijuas y Defeño, norte y centro. Los dos epicentros, donde los gérmenes del punk empezaron gestarse, con su propia lógica y dinámica, pero luchando siempre contra todo lo que niega su existencia. A finales de 80s, cuando México estaban en plena cruda petrolera después de una noche de farra neoliberal. Cuando en la nubes de la resaca, la caja idiota les regala los artitas de plástico producto del intestino de telerisa, para tenerlos maniatados. En Tijuas, la influencia gabacha a todo lo que da, mamando directamente de las leyendas del sonido californiano. Con ese ruido lleno de “eses” que lo dicen orgulloso por estar en esa capital del mundo, donde Circle Jerks, Adolecents y otros héroes venidos a menos han encontrado eco en ese limbo, donde no quieren la América que ellos renegaron ni el México que Tijuana No escupió en cada rola. Entonces, Tijuas, ese mero, donde podemos ver en los Skates, sorteando desde siempre a la droga, las balas, el racismo, la violencia y ese destino, que seguramente les espera como “frijol” del otro lado. Por eso, alargan cada vez más la infancia, la juventud, con un buen sonido californiano en los oídos y que les de fuerza para darle una vez más a la tabla bajo el sol de Rosarito.

Muy diferente al Defeño, donde parecía que al punk le habían quitado la cresta, lo habían perfumado y acomodando en la zona rosa, con un Dangerous Rhythm que tocaba lo que ellos creían que eran punk o un Rebel d Punk, que parecía más bien el Cesar costa o Enrique Guzmán de aquellos años fresas, adaptando rolas al español, copiando sin saber que pedo. Hasta que una mañana, haya por el 85, cuando la masa se preparaba para un día más de chinga, a la ciudad de un madrazo le rompieron la columna. Y entonces de entre los escombros, nacieron aquellos primeros punks, donde con sus propias manos empezaron a levantar piedra por piedra la ciudad que lo había negado. Entonces en ese momento ya existieron y el pinche ruido tomo las calles con un Masacre 68, que en pleno mundial gritaba una y otra vez.: hambre miseria y represión, hambre miseria y represión. Y entonces esas hordas, transitaron ese camino menos transitados, dándole la espalda a discolines y folklóricos con sus tendencias rojas e izquierdozas. Con ayuda de esa y otras bandas, regresaron a la periferias sus tres tonos, que han ido mutando como la ha hecho la misma ciudad, pasando por un Atoxxxico que ya empezaban a usar las tres “x” y se planteaban la vida sana, sin hablar de ella, hasta un Síndrome, que decía: Esto es puro pinche ruido. contando a un Seguimos Perdiendo con su sonido sudaka infectó al Df, es más hasta los Japis; que le cantan a la vieja que perdieron en la secundaría. Eso pasa una y otra ves, negando, escupiendo hablando, sobreviviendo hasta a la ola del SKA. Unos punks, escondidos en sus cívicos, en sus deportivos, haciendo la chinga del fanzine, esperando el sábado o dominguito y se puedan parar las greñas y lanzarse a la tocada, para ver si al menos esos cabrónes ya se aprendieron sus propias rolas. O los otros, que con unas X en sus playeras, esperan a juntarse con otros chavos, que le dicen no a los vicios y empezar el mosh de cada tarde, de cada tocada para todas las edades. Esas dos vertientes, direcciones, banditas, parecen tan lejanas, pero no lo es, porque vienen del mismo germen de la misma lucha, del voltear y ver porque están ahí o que pedo. Quienes fueron los primeros, si no los más chingones, si los primeros, los que aguantaron vara de un partido cúlero y que resistieron .Conocer cuál fue la historia, los colectivos, los comités vecinales y cuantas pinches luchas hubo en cada calle.

Pero bueno, ese es otro pedo, y la tocada detiene el tiempo sin detener a la tarde, que saca su chamarra negra con estoperoles de estrella. Es entonces que las guitarras se han cansado de zumbar, los bafles están hartos de vomitar chingaderas y la bataca, toda madreada por la putiza que le han dado se queda quieta, para que los perros tengan que corretear gatos sin ladrar. Pero en fin, desde esta ciudad, les observamos pinches viejos, y vemos como paso a paso la están cague y cague.